Papel de Fantasia

O MEU CAVALO DE BATALHA

2011-10-28T17:29:00.000+01:00

Este é o meu estimado cavalo de batalha. Enorme, verticalmente (?) cavalar e sem recear lógicas sociais apoiadas na horizontalidade humana, e com quem tive um destes dias uma conversa muito séria, no local mais apropriado para o fazer sem sermos incomodados por terceiros: precisamente no meio do asfalto de uma antiga SCUT. Quando lhe perguntei «Queres ir comigo combater a crise?» olhou-me com frontalidade e desarmou-me com um relincho recheado de gozo. Depois, mais calmo, respondeu-me com outras questões «E quem monta quem?». Fez uma breve pausa arreganhando os enormes dentes, como quem se delicia com o efeito do que acabou de produzir sobre o meu frágil cabedal, para logo continuar «Vamos a trote ou a galope? Paramos no primeiro estábulo de serviço ou almoçaste antes de me fazeres o convite? E estás preparado mentalmente para defecar em andamento?» Este meu cavalo de batalha não me dá tréguas à mente nem me permite, em tempo útil, ser prestável ao meu país. E se o trocasse por uma mula?

2011. Foto de outrém, texto de Alberto Oliveira.

OS FALSOS CEGOS

2011-07-14T17:05:00.008+01:00

Foi o primo Francisco que fez correr a notícia pela família; no Largo de Sapadores surpreendera Aniceto de óculos fumados e tacteando com uma bengala branca, bordos de passeios, postes de candeeiros, veículos estacionados onde os peões deviam transitar, uma desculpa balbuciada para o éter por via de um encontrão em alguém apressado com quem se cruzara e -- espanto dos espantos!, a ser ajudado a atravessar a rua para apanhar o 28, a caminho do emprego na baixa lisboeta, por um guarda-republicano disponível. Francisco estivera com Aniceto no dia anterior e, por sinal, tinha pedido ao primo para este lhe tirar um grão de pó que se alojara no seu olho direito. A intervenção realizara-se com êxito (Aniceto era reconhecido e reclamado pelo seu fantástico golpe de vista) e com a rapidez desejada. Dizem os manuais da complexa estrutura humana (excepção feita para os que nascem invisuais) que para ser cego, é condição básica que, pelo menos se tenha apaixonado à primeira vista por três vezes consecutivas e consiga distinguir a olho nu, uma agência de rating de uma agência de viagens transcontinentais. Sabendo Francisco que Aniceto se casara com uma jovem que namorara desde o infantário e que muitas coisas da vida lhe passavam ao lado porque na realidade o que de facto o interessava era o emprego numa agência de seguros de riscos calculados, aquilo que os seus olhos tinham testemunhado, mais parecia ter saído de uma obra de ficção

"Avenida António Augusto de Aguiar. Semáforos à esquerda, com sinal sonoro na passagem de peões. Para a esquerda, segue para Sete Rios, a 350 metros. Para a direita, segue na direcção do Marquês de Pombal.

-- Obrigado, Célia."

escrita por um sujeito dado às letras, que nunca precisou de usar óculos e que para se entranhar na pele do personagem, ensaiava cerrando os olhos, o cego que não era, na Rua da Bela Vista à Graça, previamente preenchida com figurantes "cegos, daqueles que não querem ver", passeando o ar da sua graça e observando onde paravam as modas.

"Avenida António Augusto de Aguiar atravessada. Caminhe no passeio para a direita três metros. Vire à esquerda, Rua Augusto dos Santos, caminhe a descer cerca de 50 metros. Largo de São Sebastião da Pedreira, Igreja de São Sebastião é à sua frente. Há dois lanços de escadas, à esquerda e direita.

-- Parabéns, Célia!"

de modas não foram os membros da família de Francisco; riram-se-lhe na cara. Melhor fazia se fosse ao oftalmologista e deixasse de usar de vez, aqueles espalhafatosos óculos espelhados, que eram a causa (segundo ele) de confundir, não raras vezes, a atractiva jovem vizinha do lado, com a sua balzaquiana esposa.

"A máquina não respondeu, mas António pensou que os parabéns também eram para si, e que a vaidade pessoal, com todos os seus problemas, por vezes faz avançar o mundo. Desligou o GPS. A bateria necessitava de oito horas de carregamento nessa noite, ou ficaria viciada."

Francisco estava a um passo de deixar de acreditar naquilo que os seus olhos julgavam ver: ramos de árvores azuis, cães verdes, a mulher de vermelho do seu melhor amigo com promessas no olhar, a sua conta bancária que crescia a olhos vistos ou um divinal arroz de tamboril quase de borla, num dos melhores restaurantes de Lisboa com vista para o Tejo.

"António levantou-se e saiu da igreja. Lá fora começava a crescer a densidade da atmosfera. O ar sujo arranhava a garganta. Ele próprio, pelo minúsculo buraco de luz que lhe sobrava no canto superior do olho esquerdo, uma espécie de túnel de minhoca entupido e amarelado, o último resto daquilo que aconteceu naquele dia, sentiu que Lisboa escurecia a grande velocidade."

Noite feita e feia de Inverno e um pouco antes do eléctrico chegar à Sé, Aniceto levou o polegar e o indicador da mão direita à órbita ocular esquerda e, rolando os dedos, retirou da cavidade um olho em lastimável estado. Repetiu a operação à vista direita e também esse olho não estava em melhores condições que o primeiro. Com as duas pequenas esfera viscosas na palma da mão, voltou a cabeça para a mulher que se sentava a seu lado «Não se importa de segurar nestes enquanto coloco os novos que são azuis e estão na garantia?»

2011. Texto de Alberto Oliveira. A bold, excertos do livro "Deixem passar o homem invisível" de Rui Cardoso Martins.

LAGARTO, LAGARTO.

2011-07-07T10:14:00.016+01:00

Tinham chegado àquele largo que tem uma fonte ornamentada com duas ninfas de seios firmes para todo o sempre, banhando até à exaustão os marmóreos poros

e ele, nervoso, não se conteve Sabes? esta não é a minha praia. Nadadores-salvadores nem vê-los, de areia nem um grão para amostra, em vez de gaivotas, pombos e quem é que se atiraria de cabeça para aquela água imunda? Ela baixou os olhos desiludida. Mentalmente havia imaginado que aquele seria o lugar ideal para trocarem românticas frases e carícias apaixonadas. Enganara-se; André trazia ao ombro uma grande toalha com um dragão azul estampado e logo a seguir às patas do bicho, a frase "até os comemos!". E não se esquecera de uma bola de futebol que pontapeava em habilidosos e sucessivos toques. Quem me dera que sim, André; que a profecia inscrita na toalha se cumprisse. Mas não sobram para mim, os olhos que tens para a bola... disse, nas asas do sonho adiado, Vitória.

que só de as ver, me canso de as saber tão militantemente higiénicas.

2011. Texto de Alberto Oliveira.

UM NAVIO DENTRO DA CIDADE

2011-06-30T11:20:00.011+01:00

De facto não é um navio mas sim um barco, uma vez que, aquilo que a imagem mostra, é uma embarcação de pequeno porte em relação ao primeiro (o NAVIO do título) e assim ficaremos entendidos no que se refere a qualquer dúvida náutica. Embora com a quilha fora do seu elemento natural, este barco de modo algum pretende analogias de qualquer espécie, com "o navio dentro da cidade" de André Kedros que muitos tomam por grego de nascença mas que teve o seu berço na Roménia e aqui é chamado à colação apenas por ter navegado na escrita com um navio sulcando mares citadinos. Este barco (o da foto), foi desenhado, "construido" e pintado no "estaleiro" de uma estreita rua da alfacinha Alfama, distingue-se de qualquer outro: tem bico de albatroz e asas de condor. E se por acaso, alguma alma -- daquelas sempre prontas a contrariar a imaginação do escriba, vier com frases do género "ah como te enganas que esse é o bico de um bico de lacre." ou "quem chama asas a dois espanadores que sacudiram o pó dos mastros e do convés, deve confundir um rolo de papel de fantasia com um rolo de papel higiénico. " A cada um a sua verdade, ou o que os seus olhos mais desejam ver; digo eu que faço questão de ter todos os meus olhos bem assinalados no mapa do meu corpo.

2011. Foto e texto de Alberto Oliveira.

DESENHO À VISTA

2011-06-20T11:44:00.007+01:00

Fotografo-te e os meus olhos só têm olhos para o que querem ver. Sem vontade própria, a câmera obedece-lhes cegamente. Não sei quem és nem porque razão te aplicas a fazer correr célere o bico do lápis sobre a folha do bloco de esquissos. Aposto que nunca a Rua do Carmo se sentiu tão despida na vida, quando repetidamente a observas numa perspectiva que é só tua. É assim que a coisa devia funcionar; num circuito aparentemente fechado, esta cena não devia acabar com este texto. A minha câmera bem poderia encontrar (por puro acaso) o teu desenho numa qualquer galeria de arte e iniciarem uma história de amor. Sem fim à vista.

2011. Texto e foto de Alberto Oliveira.

A DUAS RODAS

2011-06-19T20:37:00.018+01:00

Agradeço a gentileza da Isabel P. Duarte (trato-a assim acedendo ao seu pedido de semi-anonimato?!) que descobriu a motorizada, referida no texto anterior a este. Não perdeu tempo esta minha estimada amiga residente em Peniche que, por e-mail,se apressou a enviar-me a foto que reproduzo e informando-me que tem em seu poder TODOS os elementos do condutor do veículo, incluindo as suas predilecções sexuais.Termina, assegurando-me (e neste ponto não me pediu confidencialidade) que fará todos os possíveis para me fazer felizapesar de todas as minhas infelicidades...

2011. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O CABARET DA COXA JÁ ERA.

2011-06-17T12:20:00.016+01:00

Já merecia. Tantos anos a dar à perna e em reduzidas vestes não é tarefa fácil, argumentem lá o que quiserem. Tal como muita gentinha -- agora a gozar as delícias (?!) da reforma e que apanhou pelos intermédios de uma carreira trabalhosa e contributiva um instrumento demoníaco chamado computador, também a ela se deparou uma nova ferramenta de trabalho que dá pelo nome de varão. Para Amélia Lagarto o acanhado mas familiar cabaret nunca mais foi o mesmo. Passou mesmo por algumas acções de formação, depois de uma primeira apresentação em público não ter corrido da melhor maneira; num redopio mais ousado, as mãos escaparam-se do varão e aterrou no colo dum secretário de estado para as coisas da cultura. Fui encontrá-la em Alfama por altura dos Santos, atracada a um prato de sardinhas com pimentos e festas da cidade. A sua vida profissional dava um livro, garantiu-me com lágrimas nos olhos e a perna marota a dar-que-dar, saudosa.

2011. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PS: No caótico trânsito da blogo-esfera, passou por esta via uma moto de grande cilindrada e em velocidade maior. Peço a quem a encontrar o favor de me informar; deu-me cabo da formatação dos textos deste sítio e nem água vai. Foi-se.

É SÓ PAISAGEM

2011-06-03T17:04:00.012+01:00

Por vezes surpreendo-me a observar uma paisagem conhecida de há muito, como se fosse pela primeira vez. Quando tal acontece, faço uma foto ao assunto e depois confronto-a com outras fotos da mesma paisagem e feitas em iguais circunstâncias. Claro que, salvo as naturais incidências das estações que originam colorações diversas no solo e nos ares, a paisagem é a mesma de sempre que não sou assim tão velho que a erosão tenha dado a volta à cena, desde a primeira foto até à mais recente. Depois aproveito sábados de reflexão e, na posse de toda esta informação imagética ao longo do meu tempo disponível para as ciências da natureza, termino o processo com a construção de uma paisagem a meu gosto. Daquelas que me dizem ser das que não existem nem nunca existirão e que são fruto da minha mente retorcida. Pois sim, roam-se.

2011. Foto, texto e tríptico (óleo sobre tela) de Alberto Oliveira.

SEM REDE NA NET

2011-05-30T18:36:00.016+01:00

Apesar das devidas distâncias, que no ranking dos cem melhores se traduzem por catorze espanhóis para um português, este é um dos jogos que mais adeptos tem atraído para a sua prática, nos últimos tempos na península ibérica. Dramáticos tie-breaks disputam-se também na Irlanda e na Grécia. Na pátria de Platão a doidice pelas raquetes é tanta, que o organismo internacional que rege a modalidade estuda a possibilidade de ser ele próprio a federação dos gregos. Por cá, felizmente que as coisas ainda não atingiram tal desiderato; sendo certo que os artigos desportivos encareceram, ainda se pode alugar um sítio a preço módico para uma animada jogatana.

2011. Texto e foto de Alberto Oliveira.

A NOIVA JUDIA

2011-05-10T11:54:00.010+01:00

Porque o noivado tem sido demasiado longo, já gostei muito mais da noiva de quem ainda estou noivo. Explico-lhe isto pacientemente mas ela não desarma; que com o tempo (mais tempo ainda?!) hei-de voltar a amá-la como a amava nos primeiros tempos. Mais justo será escrever "como a amava nos primeiros dias"... Que não tem mal, que isso é um belo dum treino para uma vida a dois até que a morte nos separe , sustenta não se dando por vencida. Confesso-lhe que conheci ontem uma mulher que, aparentemente, reúne todas as condições para vir a ser a minha nova noiva nos tempos mais próximos. Andas a comê-la não? meu safado! gritou-me de cabeça perdida. Não, ando a lê-la.

2011. Texto de Alberto Oliveira.

A VISITA

2011-05-02T11:35:00.015+01:00

Beijei-te como se não te tivesse beijado há vinte e quatro horas antes. Foste tu que deste pela entrada do enfermeiro e me fizeste um sinal desmaiado com a mão, da presença dele. Era um corpo coberto com uma bata, dois braços deligentes, duas pernas comuns, olhos cinzentos claros inexpressivos e que deambulou pelo quarto como se eu não existisse. Leve como chegou, assim se foi, depois de ter anotado letras e números numa papeleta presa aos pés da tua cama. E se te beijasse outra vez? perguntei-te sabendo de sobra que não há respostas para fazer aquilo que tem de ser feito, como ouvi um destes dias um fulano cantar na rádio. A tua boca já deixou de ter o gosto a homem que se quer mas é assim que gosto dela, este beijo é mais demorado que o anterior, estou no limiar da terra do êxtase e tu, no estado em que estás, não ofereces resistência. É o que tem de agradável este hospital particular: quarto individual, enfermeiros silenciosos e distraidos a propósito, gerânios em profusão e uma cópia emoldurada do tríptico "three studes for a crucifixion" de Bacon. No chão, jaz o meu vestido vermelho-sedução e a roupa interior cor-de-pecado-em saldo; e com o meu corpo desnudo e branco sobre o teu -- amarelado, extinguindo-se breve, faço-te uma derradeira pergunta: e se te levasse agora?

2011. Texto de Alberto Oliveira.

25 DE ABRIL HOJE

2011-04-25T09:38:00.009+01:00

Os tempos não estão para casamentos para a vida; são cada vez mais raros os que se unem (por amor) com a utopia até que a morte os separe. As promessas de fidelidade que se juraram e morreram na areia e os planos para um futuro risonho que se lembram, voltando ao dia da boda trinta e sete anos atrás, provam-no. Mas nem tudo é mau : a troika trata da papelada do divórcio sem querer saber qual das partes delapidou o património conjugal e nas redes sociais não se irá esquecer Victor Espadinha: "sim eu sei, que tudo são recordações".

2011. Texto de Alberto Oliveira.

ONDE TODOS SE PASS(ei!)AM

2011-04-19T13:19:00.010+01:00

Onde todos se passeiam também hoje me passei. Que este passeio p´la vida, não fui eu que o inventei; passa depressa demais, mais breve que o pensamento; ora ´inda hoje se nasce, amanhã já é passado, mais perto do passamento de ser assim ou assado.

2011. Vídeo e texto de Alberto Oliveira.

NÃO SE PASSA NADA

2011-04-14T11:21:00.009+01:00

Pelo que o vídeo mostra (e mais não dá a conhecer por razões de segurança pessoal) alguém seria capaz de afirmar que o FMI está entre nós? que cada vez que um agente político fala é para desmentir o que disse no dia anterior? que a Finlândia nos está com uma azia tão grande que nos tempos mais próximos não se aconselha aos portugueses fazer turismo por aquelas bandas? que a Fernando Nobre só faltou candidatar-se à presidência do Sporting? que a esquerda-mais-à-esquerda-de-quem-entra no universo luso partidário se sentou à mesma mesa para tentar perceber porque carga d´àgua o simpático dono do restaurante vota CDS? que neste preciso momento são mais aqueles que não trabalham (e os que os estão a ajudar nessa nobre tarefa) que aqueles que o fazem de facto? que o futebol nacional é um espectáculo de múltiplas nuances artísticas onde se eleva o nome de um grande jogador (não há treinador, adjunto, massagista ou até colegas que não lhe gastem o nome): vai Caralho! finta Caralho! remata Caralho! ? que "a cantiga é uma arma" e, cientes disso, os Homens da Luta vão disparar sobre uma imensa plateia eurovisionadamente apatetada com tamanho poder de fogo?

Claro que ninguém de bom senso afirmaria tais coisas ao visionar este pequeno filme, num pedaço do país, calmo e pouco dado a conflitos e confusões, que "por cá é tudo gente de paz e amiga do seu amigo".

2011. Texto e vídeo de Alberto Oliveira.

A ESCRITA EM DIA; À NOITE.

2011-04-10T13:24:00.007+01:00

Quem por este sítio tiver ainda a teimosia de passar, não pode imaginar a felicidade que me inunda por algo tão simples como isto: antes escrevia porque me apetecia, agora escrevo quando me apetece. De modo algum, pretendo baralhar os eventuais leitores com afirmações metafísicas recheadas de paradigmas insofismáveis, porque nunca foi essa a minha condição de proceder. De facto, ao passar a este avançado estádio, onde a temporalidade assume lugar destacado, a minha escrita transformou-se: tão depurada que, à vista desarmada, não se topa onde se finou o texto ou se chegou mesmo a nascer; tão irritantemente criativa que me pergunto «serei um deus a escrever oblíquo por linhas transversais?»

2011. Texto de Alberto Oliveira, sem imagem de autor (des)conhecido.

HAJA DEUS!

2011-04-04T11:38:00.006+01:00

Andou bem Jesus ao afirmar ontem, alto e bom som, que "não é electricista". José, humilde carpinteiro e associado nº 600.001 do slb, gostou tanto da resposta pronta do seu filho que, ao ser entrevistado na tvi desmentiu categoricamente que seja consultor de uma agência de rating ou primo direito da senhora Angela Merkel.

Texto de Alberto Oliveira.

UMA EXPLICAÇÃO QUE SE IMPUNHA

2011-03-28T11:24:00.015+01:00

Volto a este espaço para um esclarecimento que a minha falta de coragem foi adiando dia após dia, mês após mês, ano após ano: todos os textos editados neste blog são da autoria do meu avô Fortunato. Homem dado às letras desde menino, continuou por vontade dos pais o negócio de família: uma modesta mercearia no bairro onde mais tarde nasci. Contrariado, nos intervalos do atendimento à clientela, retirava da orelha direita o lápis das contas e rabiscava no papel pardo de embalar produtos tão diferenciados como o queijo fresco e o chouriço de sangue, textos que não sabia onde a imaginação os ia buscar. Guardou-os muito bem guardados e apenas mos deu a conhecer a mim (seu neto predilecto) passados que foram muitos anos. Tantos que, onde antes se situava a modesta mercearia, existe agora uma loja que vende telemóveis da quarta geração, televisores LSD e tablets sem sabor a chocolate, o meu avô está quase com noventa e seis anos, vai no terceiro casamento e afiança que ainda viverá o tempo suficiente para ver uma onda de revolta alastrar pela cidade de Almada com o apoio de tropas regulares cubanas, em protesto pelas entradas e saidas do FMI em Portugal com a maior das sem-cerimónias (como se de um filho amado se tratasse). O desejo louco de me ver editado (mini-poemas eróticos deixados à pressa em algumas casas de banho de pastelarias lisboetas, tiveram vida efémera) e a fome de estrelato, levou-me a cometer o enorme pecado de me fazer passar por aquilo que não sou: um avô com a cabeça cheia de letras e histórias chanfradas.

Legível, o neto.

2011. Texto de Alberto Oliveira.

EU, PESCADOR DE PALAVRAS ME CONFESSO

2011-01-04T17:27:00.012Z

Confesso-vos que inicio o novo ano com gosto que me desgosta. A faina tem sido atribulada quem sabe se por mor das alterosas ondas de prosa que se desfazem em letras dispersas e com estrondo na muralha granítica de leituras inqualificáveis ou nas redes de malha larga e mais propícia a aprisionar maiúsculas escamudas de porte próprio e sabor a maresia requentada. Das palavras miúdas mas com outros sabores e saberes, nem o cheiro: a peixe de espécie que preenche o palato de felicidade. Raras têm sido as vezes que entre cardumes de ANASTÁCIAS, AMBRÓSIAS, MARCELINOS, MALDIVAS e REMUALDOS lá me aparece tímida (?) uma isolada diatribe ou um fugidio e simpático (?) vitupério. Bem posso esperar sentado pela ansiada caldeirada criativa.

2011. Texto de Alberto Oliveira.

AS COISAS EM CAUSA

2010-12-10T00:25:00.018Z

Ela tinha sido bem clara, não lhe deixando margem de manobra «sais tu e os livros ou saem os livros e tu!». Ele admitia que não havia título que saísse à estampa que não adquirisse de imediato dois exemplares: um que se destinava à sua eventual leitura (para esse fim estavam em fila de espera cerca de três mil e duzentas obras) e outro cujas páginas se manteriam imaculadas de olhos e mãos ávidas de lhes desvendarem segredos. Classificava esses de "livros de colecção". Meia dúzia de anos vividos em comum, foram suficientes para Jacinta encontrar -- antes perplexa, depois agastada, no meio das suas cuecas e soutiens, Henry Miller ou D.H. Lawrence e entre rolos de papel higiénico e detergentes na despensa, Isabel Allende e Lídia Jorge. Ao contrário, Marto quando se sentava na sanita, brilhavam-lhe os olhos e extasiado revia lombadas de autores diversos, alinhadas ao lado de pastas dentífricas, desodorizantes e águas de colónia. Sentia-se feliz por Marguerite Youcernar, José Cardoso Pires, Paulo Auster e Alice Vieira, partilharem consigo a intimidade naquela recatada e privada divisão da casa e essa alegria, era uma coisa que ninguém lhe podia tirar ou pôr em causa. Até ao dia em que, pretendendo fazer uma torrada, retirou do saco do pão um livro de Miguel Esteves Cardoso. Percebeu então que devia arrepiar caminho quanto antes. Telefonou a Lúcia, sua prima direita e conceituada editora livreira no exigente espaço da Feira da Ladra em Lisboa e também reconhecida pela coragem que mostrou ao editar a obra "História Do Galego Que Trocou a Mulher Por Uma Vaca" que haveria de se tornar um enorme êxito editorial. Dos cinquenta mil títulos que cobriam o T2, a prima comprou-lhe metade. Os restantes vinte e cinco mil, foram adquiridos em partes iguais pela República Popular da China e pela República Democrática de Timor Leste. Jacinta e Marto abraçaram o Existencialismo Tântrico e viveram felizes até ao resto dos seus dias.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O NETO DO CÃO QUE DAVA À LÍNGUA

2010-11-20T11:16:00.011Z

Bateu-me à porta e quis saber se eu lhe podia dar notícias do avô de quem tinha perdido o faro sendo que a última vez que lhe pôs a vista em cima tinha sido em Portimão numa animada coscuvelhice canina. Teve azar porque detesto animais alcoviteiros e as suas histórias passam-me ao lado. Mas porque é deprimente ver partir um cachorro de língua a abanar, dei-lhe uns ossos -- restos mortais de um frango de caril, e partiu sem me fazer mais perguntas e a lamber-se. Ciumento, Ramazzotti o meu papagaio baiano, ladrou duas vezes agitando as penas verdes de raiva. Era sinal que estava na hora de o levar à rua pela trela. Após dez voltas ao poste sinalizador da passadeira de peões falou com aquela desprezível voz de cana rachada «Passou-me a vontade, moço. Valeu um cafezinho no Starbucks ali da esquina?». Numa mesa bem longe da entrada, o neto do cão que dava à língua, fazia olhos de carneiro mal morto a Nancy Meneses uma gata madeirense, expulsa da Casa dos Segredos por miar demasiado e que trazia no rabo as marcas da polícia de intervenção que a tomou por uma manifestante anti-nato na avenida da Liberdade. Trombudo, atendeu-nos Bumbar Bué, um paquiderme africano refugiado e cansado de fugir aos que lhe queriam deitar mãos às presas «Além dos cafés o que vão querer mais?». Olhei para Ramazzotti , ele olhou para mim e respondemos a uma voz «Acabar esta história.»

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

VAMPIRÍSSIMO

2010-10-07T12:23:00.014+01:00

O homem sentou-se e pediu a lista. O empregado mostrou-lhe os incisivos pontiagudos num esgar vampiresco «O prato do dia é arroz de cabidela e recomendo.» informou por entre-dentes (mais os tais) dando a entender que não estava ali para mais conversas pois a esta hora do dia devia era estar bem aconchegado entre os alvos lençóis no seu caixão. Mas estes tempos eram difíceis e quem se desunhava para ter um emprego tinha de abdicar de alguns vícios. As tentativas de fazer valer aquilo que ele considerava os seus direitos em duas ou três reuniões no sindicato, resultaram infrutíferas, tendo-lhe sido adiantado que um universo de vinte vampiros no país (e alguns sem carteira profissional) não tinha qualquer peso ou visibilidade numa manif na Avenida da Liberdade. Insurgiu-se, argumentando que muitos outros, também conhecidos como vampiros, nem precisavam de sair à noite das sepulturas para sugar indiscriminadamente o sangue daqueles que dele, pouco ou nada tinham nas veias. Que a esses sugadores tudo era permitido e sobrava tempo. O cliente interrompeu-lhe as cogitações, imperativo «Traga-me um bife mal passado.» e num gesto mecânico passou a mão pelo pescoço. Foi nesse momento que o empregado reconheceu quem atendia. Roman Polanski sabia escolher os sítios onde melhor se mordia.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

TRANSPARÊNCIAS

2010-09-29T17:32:00.004+01:00

Podemos assobiar para o lado a Portuguesa com aquele ar de quem não parte um prato da Vista Alegre, sem que um familiar mais prevenido não corra a proteger o louceiro mais à mão de semear. Podemos jurar a pés juntos que não acreditamos em milagres terrenos e celestiais ou que alguma vez na vida uma cigana nos leu a sina na palma da nossa mão embora tenhamos uma réstea de esperança de testemunhar em vida, a chegada do primeiro grupo de turistas de Neptuno ao Aeroporto da Portela. Podemos garantir comovidos, que não há amor como o primeiro, sabendo no entanto que o coração tem razões (?) que a razão desconhece, dando-nos a conhecer outros amores seguintes e bem diversos. Podemos chorar baba e ranho, confessando faltas de escassa monta, quando nos aprendemos capazes de cometer pecados impossíveis de descrever aqui por absoluta falta de espaço. Podemos enfim, fazer uma pausa nas nossas anónimas vidas - que dariam um filme ou um livro (pelo menos) e beber deliciados uma cerveja, duas cervejas, três cervejas... Por volta da décima, tudo se torna mais claro - diria mesmo transparente: tal como a Atlântida, a "provavelmente melhor cidade do mundo" é tragada por um mar em fermentação, publicitado pelas necessidades do mercado cervejeiro. E de nós o que será feito? Vamos na enxurrada? Não. Somos salvos por milhares de grades-balsas da "provavelmente melhor cerveja do mundo" e transportados ilesos para o dia seguinte. Com um valente dor de cabeça.

2010. Texto e fotos de Alberto Oliveira.

PERIGO LATENTE NÃO DESCANSA A GENTE

2010-09-21T10:27:00.016+01:00

Era reconhecido pelo exagero tão comum a alguns caçadores e pescadores. Não que se dedicasse a alguma destas lúdicas actividades. Pelo contrário, criticava com a veemência que lhe era própria, os que desatavam aos tiros em todas as direcções assim que abria a época venatória ou quem, não sabendo mais o que fazer, desassossegasse os desgraçados peixes engodados por traiçoeiros iscos. Os seus excessos não tinham demarcação visível, porque na abrangência do quotidiano se situavam . Antes de partir de férias, reuniu amigos e conhecidos dando a saber que desta vez viajaria não apenas para recarregar baterias de um ano de exaustivo labor profissional; iria ao encontro do perigo real, palpável e - quem sabe, mortal. Anunciada assim a coisa, onde não se conseguia distinguir no rosto fechado qualquer indício de teatralidade, conseguiu despertar na audiência-de-pé-atrás, a atenção que desejava. Quando se conseguiu fazer ouvir (depois do primeiro impacto-surpresa as perguntas sarcásticas de mãos dadas com questões hilariantes foram mais que muitas) declarou «Decerto que já tiveram notícia - fosse pelos jornais ou pelo Discovery Channel, daquela região na Europa Central onde os ursos famintos descem às cidades à procura de alimento. Pois bem, vou encontrar-me com eles.». Dito isto, sem mais delongas, partiu. Regressou quinze dias depois, ileso e de boas cores. Reuniu novamente amigos e conhecidos mas antes que usasse da palavra ouviu-se uma voz «Não digas nada; foste lá, fazer figura d´urso!»

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

OS CAVALOS A CORRER, AS MENINAS...

2010-09-13T20:00:00.002+01:00

Onde diabo meteram os cavalos na carripana? perguntou esbodegado Ismael Serôdio a um fantasioso interlocutor? Dia aziago este em que se tinha aventurado a fazer negócio com gente que nunca tinha visto mais gorda que lhe tinha prometido um número exagerado (ou teria ouvido mal?) de equídeos na compra da viatura e agora depois de tanto procurar nem um para amostra. Na escola em frente as raparigas em coro

Os cavalos a correr as meninas a aprender

e ele que nunca mais aprendia a não confiar no primeiro mânfio que lhe surgia pela frente a prometer-lhe mundos e fundos que se estava mesmo a ver não terem cavalos suficientes para percorrrem um míseros cinquenta quilómetros.

qual será a mais bonita que se há-de esconder?

quais cavalos qual quê?! burro, mil vezes burro, isso sim! arrepelava-se Ismael, dando voltas e revoltas aos olhos piscos no interior da viatura. E quanto mais se curvava mais os calções deixavam a descoberto um vertical rasgo carnal. «Ó pai! resguarde-se do sol que está tão forte, ou pelo menos, vista uma t-shirt mais comprida.» benzeu-se Maria do Rosário. «Mas filha, e o raio dos cavalos que não me aparecem?» teimou Ismael. «Ora. Deixe esses cavalos sossegados e vá ter com os outros. Que "... são aqueles que fazem sombra no mar"» aconselhou a jovem. Ele não resistiu mais. Na Caparica, mergulhou os pés na água ainda tépida do Atlântico. Num grupo de nuvens, desenhavam-se na perfeição meia dúzia de cavalos de corrida dos UHF, fazendo sombra aos do ALA. Com a água a cobrir-lhe a cabeça, Ismael Serôdio nunca chegou a saber qual deles lhe deu um valente coice no pescoço. Andou pelo menos cinco meses sem conseguir calçar peúgas.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O GOSTO PELO LEITE

2010-09-04T16:05:00.002+01:00

Sou tarado por leite. Eu explico. Quando em criança me fizeram a pergunta sacramental «O que gostarias de ser quando fores grande?» respondi candidamente «Pobrezinho!» . O meu tio Apolinário exclamou de imediato «O miudo é louco!». O meu pai mais comedido e científico, inquiriu «O que te faz despontar esse desejo?». Retorqui que «Vejo todos os dias, na rua da Graça, um pobrezinho de mão estendida e sempre de sorriso nos lábios; logo, deve ter uma existência feliz que é o que todos nós pretendemos, não é verdade?». O meu pai depois de um longo silêncio disse para o irmão «Tens razão Apolinário, o rapaz é completamente chanfrado! O pobre de que fala é o Gaspar, que foi corrido do Júlio de Matos por andar sempre a rir dos seus colegas doentes.». Assim, aos cinco anos, expulsaram-me de casa. «Vai ser maluco para outra freguesia!» gritaram em uníssono todos os membros da família que vieram à porta certificando-se que eu desaparecia dos seus horizontes mais próximos. Uma mulher grande, robusta e de enormes seios, olhou com pena para mim, sentado no chão frio da rua pedonal e inclinando-se perguntou com voz de veludo «O que tu queres meu menino?», «Quero mamar.», respondi eu. Foi assim que tudo começou.

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O texto que leram acima, foi publicado num blogue colectivo há cerca de quatro anos sob o título "Sem Imagem Porque Não Sou Fotogénico". Volto a editá-lo hoje por dois motivos. Um porque provavelmente a maioria dos meus simpáticos leitores nunca lhe puseram a vista em cima e têm assim oportunidade de constatar que nem sempre fiz da ironia ou do riso fácil uma bandeira enquanto escriba na blogo-esfera. O outro, porque finalmente consegui fazer uma foto que se ajusta, no mínimo, ao referido relato. Sendo óbvio que a imagem não me revela enquanto autor (nestes anos a má relação que as máquinas fotográficas têm com o meu rosto ou vice-versa, mantém-se) e uma vaca de corpo inteiro é melhor que nada. Pudicamente, o animal apenas me pediu para não lhe fotografar as tetas. Assim fiz.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

ÁGUA PURA

2010-09-01T02:09:00.006+01:00

Há sempre um momento que não nos escapa de entre tantos outros momentos que nos passam ao lado. Este foi um deles e tão rico de sintonia que ele decidiu não manchá-lo com as habituais palavras carregadas de ironia ou com finais insólitos. O puto merecia pois seguiu as suas instruções à risca de modo a que a foto ficasse a lindeza que se observa.

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Isto foi antes da polícia aparecer em cena, exigir que se identificasse e lhe passasse para as unhas o cartão da câmera fotográfica. Entretido com as macaquices que fazia à criança nem lhe passou pela cabeça que a mãe - não revelando quaisquer indicios de pânico, chamasse a bófia através do telemóvel. Felizmente que acabou tudo em bem: amável e graciosamente transportaram-no até à fronteira e entre adeuses e sorrisos garantiram-lhe uns anos na choça se ousasse voltar. O casal que se encontra num plano mais afastado e com quem travou conhecimento durante a viagem tornando esta menos monótona por via de conversa animada e agradável, afirmou às autoridades no local que "lhes pareceu suspeita a sua atitude por - assim que saímos do aeroporto, ele ter tentado (com insistência) meter conversa com um cachorro local, no idioma de Camões... "

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O HOMEM ARRANHA

2010-08-27T14:49:00.010+01:00

Foi uma manhã para esquecer. No momento em que ia abrir a porta para sair, passou-lhe o filme todo pelos olhos. Na noite do dia anterior ao regressar do emprego, apenas tinha conseguido parquear o carro a cerca de trezentos metros de casa. Quando chegou ao prédio onde morava lembrou-se que tinha deixado as chaves no porta-luvas da viatura. Cansado, não quis voltar atrás e tocou para Catalina lhe abrir a porta. Dessa vez, ela não lhe perguntou com o azedume do costume se ele tinha engolido as chaves ou se as tinha deixado esquecidas no quarto da amante. Elias sabia que tudo o que fizesse (e o que não fosse capaz de fazer) servia de argumento a Catalina para lhe atirar à cara o sonho irrealizável de pretender ser um mágico consagrado e exibir a sua arte nos grandes palcos internacionais ou de lhe arranjar mulheres onde ele nunca supôs que elas existissem. Fosse pelo que fosse, a sua incontornável companheira ao não estar para aí virada (para a simpática e acolhedora conversa rotineira de boas vindas) deu azo a que ele nunca mais se lembrasse do assunto. Catalina já estaria no hospital às voltas com uma cesariana de urgência ou de uma grávida mais destrambelhada quando Elias percebeu que estava fechado... por fora, hábito que a sua mulherzinha sempre tivera por questões de reforçada segurança caseira estivesse ele, ou não, em casa. Não sendo homem para se atrapalhar com questões de lana caprina, leu em diagonal três ou quatro revistas de banda desenhada ficando ao corrente das técnicas do seu herói Peter Parker, não ficou ponta de linha nos novelos Âncora subtraidos à caixa da costura e ei-lo a encetar a descida do décimo-quinto andar para a rua. Encostado o mais possível às paredes para não causar frisson a quem na rua passava, arranhou-se todo, como era de calcular. Mas chegou ao chão, são e salvo. Sem as chaves do carro, que se esquecera delas na cozinha,entretido a saborear um pão de leite barrado com açúcar e uma caneca de café com três colheres de manteiga.

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Neste texto existe uma contradição factual. Quem a reconhecer no espaço de trinta (30) dias, habilita-se ao sorteio de um daqueles cavalos que fazem sombra ao mar, com arreios incluidos e as quatro patas em bom estado.

2010. Foto e texto de Alberto Oliveira.

A SERPENTE (A) LADINA

2010-08-15T19:34:00.012+01:00

Este ano tirei-me dos meus cuidados e decidi dividir o período de férias entre Láfora (cosmopolita cidade de veraneio situada entre Ne Nhures e Al Gures) e Cádentro. Da primeira escolha limito-me à referência uma vez que vos sei viajantes de largo currículo externo e mal andaria eu em pretender ensinar a missa ao sacristão... Em abono da verdade, devo confessar que a selecção do segundo local nasceu de um acaso fortuito. Andava eu a vasculhar algumas prateleiras de uma livraria em Lisboa, na procura de um opúsculo sobre a vida social do lamantim, quando dou de caras com um sujeito de uma agência de viagens que em certa ocasião me vendeu umas férias nas Ilhas Pan D´Orcas. Conversa puxa conversa e eis que ele me me diz «você tem de ir a Vilamaninhos!» Pelo nome, imaginei uma coisa mais ou menos sul-americana. Mas ele tirou-me daí o sentido. «Vilamaninhos é uma aldeia na periferia de Cádentro.» Pensei que me estivesse a gozar. «Cá dentro? da livraria?!» Antes que se instalasse a confusão total, pedi um mapa e um café a uma empregada que de tão solícita me trouxe também meia-dose de frango de fricassé «é para entreter o palato durante a viagem.» esclareceu. Apontada a aldeia a dedo, anuí. Cheguei noite escura mas não passei despercebido. A aldeia esperava-me em peso e a pergunta de Manuel Gertrudes não tardou «viu a serpente voadora?». Sosseguei-o «Ontem, contra a Académica, nem a águia Vitória se viu no ar, no momento do costume... ». Uma moça desempoeirada que vim a saber depois chamar-se Carminha Rosa, arrimou-se-me «Esperava-te fardado, mas assim como assim, daqui a pedaço tiras a roupa... » . Avançou logo de seguida Jesuina Palha «É verdade que da próxima vez os militares chegam aqui de submarino?» E foi assim pela noite adentro. E por outras noites afora. Até sair das páginas do livro e regressar ao resto das minhas férias.

2010. Texto, desenho e foto de Alberto Oliveira.

AS TARTARUGAS TAMBÉM SE FINAM. OLARÉ!

2010-07-11T10:04:00.006+01:00

Tirei um dia às férias e fui aos Prazeres (que sempre são muito mais perto que o local onde deixou de contar para as estatísticas populacionais vivas da costa) prestar-lhe uma simples mas comovida homenagem, passadas que foram vinte e quatro horas sobre o seu funesto passamento. O respeito que me mereceu, depois de sabê-la um mero objecto de adorno e uma menor valia nas mentes mesquinhas de Bárbara e Arnaldo, fez-me esquecer o sentimento torpe que nutria por estas simpáticas casca-duras, por via da sua longevidade em paralelo com a minha modesta esperança de vida. Deixei umas flores na campa e despedi-me com um aceno comovido. À saída, cruzei-me com um grupo de criaturas de vestes, gestos e falas pouco condizentes com o local onde entravam. Cintialina, Malpique, o galego Ferragial, o filho Coriolano, Clarinda, o polícia Gervásio, a mãe de Arnaldo e um mestre-de-obras-anónimo, esfusiantes de alegria entoavam "Tartaruga não é gente/e já foi à nossa frente/não lhe valeu a carapaça/esta teve muita graça."

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

DISPEPSIA NO COURT

2010-06-15T12:01:00.007+01:00

Terminou a leitura dos últimos sete e curtos textos e franziu o nariz. Aquilo era obra de quem não tinha outros interesses na vida e juntava palavras como quem junta selos - que um filatelista não junta, colecciona. Ou então, também se podia dar o caso de algumas almas bem intencionadas e caridosas lhe terem alimentado o ego com comentários analíticos de primeira água e de tónica naturalmente positivista. "Os teus textos dão-me tanto que pensar que me sinto uma pessoa melhor: hoje em dia, dificilmente recuso dar esmola a um pobre disfarçado de ceguinho, ou comprar um calendário colorido a uma jovem romena com as unhas dos pés sujas. Obrigado." e "Nem sonhas o quanto me fazes rir com as coisas que escreves de tal modo que, quando a urna - com os restos mortais do meu marido desceu à terra, não fui capaz de verter uma lágrima... Beijo-te com duas grandes gargalhadas." ou "Os teus textos foram um bálsamo que amenizou a tristeza que sobre mim se abateu com a má prestação dos leões esta época. Um abraço de reconhecimento.", seriam algumas das elogiosas frases que lhe deviam ter chegado ao conhecimento, supôs, e que lhe deu coragem a esticar-se de tal modo.

Passou em revista o seu corpo de alto a baixo. Nem uma perna a mais ou um nariz a menos, dez dedos das mãos bem contados, e dois joelhos no sítio do costume, que ele não era dessas coisas: a de chamar a si as atenções, pelas invulgaridades físicas. Porque se sentiu agoniado, retirou o estômago da mala que trazia a tiracolo: as paredes tinham uma cor esverdeada e a cabeça de pargo que almoçara era agora uma pastosa bola de ténis que revolteava doidamente no seu interior. De repente, voltaram-lhe as saudades de Roland Garros.

2010. Texto de Alberto Oliveira... de férias GRANDES.

O COTOVELO DA DOR(ES)

2010-05-30T21:39:00.000+01:00

Nunca se ouviu a Maria das Dores (apesar de uma vida a caminho dos médicos e hospitais) sentir dor de cotovelo por as suas amigas serem mais saudáveis do que ela... Uma coisa era certa: podia dar-se por muito feliz em relação à colunável Vénus de Milo.

2010. Texto de Alberto Oliveira.

O CU DE JUDAS

2010-05-24T14:37:00.001+01:00

"Ainda vai ter de andar muito, vai. Mas ao chegar, verá que valeu a pena o sacrifício. O mural é uma obra-prima e, apesar dos tempos difíceis desta medonha crise, ainda não roubaram nenhum discípulo. Pelo menos nenhum se queixou. Nem o traidor e esse ainda teria menos razão para se queixar, porque quem tem cu tem medo."

2010. Alberto Oliveira.

OS TOMATES DO PADRE INÁCIO

2010-05-20T09:20:00.004+01:00

Contemplou a horta com nostalgia mas de alma plena da solidariedade cristã cumprida. Os tomates que plantara com tanto desvelo, tinha-os oferendado ao santo padre aquando da sua deslocação ao nosso país.

2010. Alberto Oliveira.

O BRAÇO LONGO DA LEI...

2010-05-20T00:13:00.004+01:00

... foi decepado em horrendo acidente de trabalho. Exultam com a desgraça da senhora, aqueles que a ela não querem prestar contas. As manifestações de agrado, fizeram-se ouvir em muitos sectores da nossa sociedade.

2010. Alberto Oliveira.

A MÃO DE DEUS

2010-05-17T10:44:00.007+01:00

Maradona não esteve muito tempo no altar mundial do futebol, que a glória no desporto é das mais efémeras que se conhecem. Desceu à terra com o apoio da Air Cocaína, uma mão atrás e outra à frente. Mas os argentinos continuam a acreditar em milagres... manuais, que do Rui Santos e das tecnologias no pontapé na bola nem querem ouvir falar. E em tangos. Dançados com o coração.

2010. Alberto Oliveira.

A PERNA DE JULIETA

2010-05-16T09:35:00.003+01:00

O balcão não permitia a sua visão. Romeu não descansou e declamou enquanto não a viu. A uma e à outra. Que Julieta não era perneta.

2010. Alberto Oliveira.

O CALCANHAR DE AQUILES

2010-05-14T23:11:00.004+01:00

É um homem que não olha a meios para conseguir os seus fins. Mas de memória curta: não se lembra como é que começou esta sua maneira de ver as coisas.

2010. Alberto Oliveira.

POR UM PUNHADO DE EUROS

2010-05-01T23:33:00.004+01:00

Apesar da fama que o procedia documentada em tudo que era media em ânsias por vender notícias, João Snail sabia bem das dificuldades que teria de enfrentar para atingir os seus fins, na pessoa de Bernardino Hope. Este, virtuoso da profissão para a qual nascera, de técnica apuradíssima - que apenas teria comparação possível com a do autor destas linhas - raramente se deixava enredar nas malhas tecidas por quem faz da vida a desgraça dos outros. Mas a paciência de João foi premiada quando ela se começava a esgotar e no preciso momento em que Hope, empolgado, fez a transição para um hip, no aclamado e panfletário "vozes dos sem voz". Utilizando a velocidade de ponta destes conhecidos gastrópodes, rastejou desde a porta da loja de modas do lugarejo até às partes-baixas da imagem acima visível e, com o apoio precioso das suas antenas verde-alface, atingiu a carteira do nosso rapper, subtraindo-lhe uma bela maquia em notas marcadas com um "ponto de não retorno". Hope, afirmou a quem o quis ouvir (eu fui um deles, daí esta crónica do quotidiano real) que "A partir de hoje, deixarei de comer caracóis. E eles a mim... " Dito isto, desandou deste texto, fez uma festa nos cabelos da menina do texto anterior e perdeu-se no horizonte da escrita.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

NAQUELA MANHÃ ACONTECEU UMA NUVEM

2010-04-21T11:59:00.017+01:00

De muito cedo - por via das primeiras sensações emanadas das papilas gustativas, que Gustavo dos Divinos Paladares (filho de pais ligados ao negócio da restauração) detestou castanhas. Tinha bem presente o momento, que aconteceu quando, ainda menino, a sua tia Cesaltina das Doces Receitas lhe meteu uma na boca, descascada e crua. Nunca mais esqueceu o sabor acre da segunda pele daquele fruto, jurando (aos cinco anos já demonstrava firmes convicções) nunca mais lhes tocar. Apesar das constantes solicitações e desafios (no lombo de porco assado e acompanhado pelas ditas, pedia "sem castanhas e mais batatas") e admitindo que nos dias mais frios do ano, os carrinhos fumegantes contribuiam para dar um certo colorido às zonas pedonais urbanas, chegou aos dias de hoje mantendo a promessa. Naquela manhã cinzenta e a adivinhar chuva, na praça daquela cidade apenas três pessoas: a vendedora dando as costas ao fotógrafo na faina da assadura, a menina sentada no banco e baixando o olhar ao cenário que a imagem nos revela, e ele, convicto que tinha ali alguém do mesmo sentir e paladar que o seu. Por isso não se conteve "então pelos vistos, também os teus olhos não sorriem às castanhas?!" A criança ergueu a cabeça e não se mostrou surpreendia pela interpelação não se esquecendo contudo, dos avisos paternos de não alimentar conversas com homens com castanhas a estalar nos bolsos... o que não era o caso. "Não senhor. Estou apenas à espera que a nuvem que sái da caçarola aumente de tamanho e não permita que os pombos façam os voos programados e me caguem a roupa como é habitual."

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Nota: Não pretendendo enganar ninguém, e antecipando-se a algumas vozes que porventura afirmem a pés juntos que "há mais gente no cenário", o autor confirma o que deixou expresso no texto e acrescenta que não será a primeira vez nem a última que alguns figurantes abandonam (sem a devida permissão) outros textos que já são passado e se passeiam por aqueles que o autor trata no presente. O assunto está a decorrer nos canais de justiça competentes e será tratado com a celeridade do costume.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O EQUÍVOCO

2010-04-13T23:55:00.006+01:00

Não faço a mínima ideia com quem falava ao telefone móvel. Mas era notório o seu nervosismo pelo caminhar descontrolado - em passos rápidos e curtos umas vezes, outras em passadas largas, cadenciadas de marcha fúnebre e tão depressa rodava sobre si próprio ora na direcção de Cascais como se voltava para as bandas de Vila Franca de Xira, gesticulando tão bravamente como qualquer italiano que se preza, de tal modo que, de quando em vez, mudava o braço que sustentava o telefone para dar descanso ao outro. Acrescido a isto, o registo verbal entrecortado e ríspido, não enganava ninguém: estava fulo e não seria difícil adivinhar que o seu interlocutor se limitava a ouvi-lo. Dizia estar "... preocupado. As informações que me prestaram - e que considerei de fonte fidedigna, não correspondem à verdade pois do Homem Diferente e do Cão Incomum nem sombra ou rasto. Daqui, apenas vejo o catamaran do Montijo a fazer a aproximação ao cais do Cais do Sodré. Até de dois pombos-figurantes do cenário que me pintaram, nem penas. Vá lá confiarmos em alguém... " . Fiz questão de aqui deixar parte das falas deste personagem, para que mais tarde não possa argumentar que estas letras não passaram de pura ilusão de óptica. E porque sou um cidadão cauteloso (o que é literalmente diferente de desconfiar das minhas faculdades mentais... ), voltei aos dois textos anteriores. O Homem e o Cão lá estavam; mas agora juntos, a partilharem histórias de vidas e solidões sofridas. Juro que a emoção foi mais forte que eu: entrei no restaurante mais próximo e pedi uma dose de bacalhau cozido com todos...

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

UM CÃO NA CIDADE

2010-04-06T23:41:00.010+01:00

Indiferente ao Homem Diferente o Cão Incomum dobrou a esquina do velho imóvel com um abanar incrédulo de orelhas e o rabo alçado em curva, qual periscópio diverso de submersível imerso. De facto, o seu olfacto apurado e rotinado para reconhecer a passagem de perna levantada de um seu igual - estranhamente e ao longo daquelas paredes, não detectou qualquer sinal excrementício canino. Lisboa já não era o que fôra, congeminou desalentado. Desrespeitosos, dois pombos voltaram-lhe os rabos à sua passagem, dirigindo olhares e atenções para a atracação do cacilheiro Madragoa a um modernizado cais sem colunas descobertas. "... ai Lisboa, quem te dera estar segura que o teu canto é sem mistura... " rezava a letra dum fado que, em musical lamento, saía porta fora dum restaurante e ia afogar as mágoas nas águas cinzentas do Tejo logo ali, à mão de semear. Sendo verdade que um cão não tem memória para estrofes completas, complexas, passadistas e apelando ao drama, é bom recordar que este era um Cão Incomum e dado às coisas do social e da cultura. Muitos outros, mais comuns, ficaram a dever-lhe o levantamento topográfico de cerca de dez mil wc´s-canídeos (bases de árvores, postes eléctricos, sinais de trânsito em altura, muros de quartéis e de repartições públicas) sitos nos bairros mais modestos da capital e um opúsculo poético (em homenagem aos cães mais desfavorecidos) glosando tácticas defensivas e manobras de diversão para escapar à feroz perseguição camarária em tempos idos e de revolta sentida no pelo. Um nó de emoção cresceu-lhe naquela parte do corpo que nunca tinha conhecido coleira, recordando a matilha amiga dessa época e que pouco a pouco, fôra desaparecendo sem deixar rasto. Agora era um cão só, numa cidade que lhe custava a reconhecer. Com a presteza que as patas ainda lhe permitiam, rumou a Alfama. O talho 45 na rua dos Remédios era o seu objectivo. Num dia de sorte, um empregado simpático, de farda branca salpicada de sangue, atirava-lhe um osso com imaginários resquícios de carne. Nos outros - que eram a maioria - desprevenido, sentia nas costelas escanzeladas, a biqueira do sapato do patrão do açougue.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

UM HOMEM DIFERENTE

2010-03-27T11:05:00.006Z

João Marreiros percorria a custo a zona ribeirinha da cidade, procurando confundir-se com as paredes decrépitas e grafitadas de velhos armazéns ao abandono que não abonavam a favor da paisagem prometida pelos folhetos das agências turísticas. Protegia-se assim de alguns empresários circenses sem escrúpulos, sempre em ânsias de descobrir o insólito, a deformidade, enfim, tudo o que pudesse ser alvo dum público àvido de emoções fortes à conta da desgraça alheia. Foi numa manhã igual a esta, que Frederico - descobridor de gente incomum do submundo, se cruzou com ele. Prometeu-lhe uma reforma radical na sua vida: fama e proveito estavam logo ali ao virar da esquina e, com um pouco de sorte, quem sabe? até o amor podia acontecer. João, seria uma aberração da natureza (um erro de deus, como costumava afirmar em pranto sua mãe) mas não precisava de espelho para se rever nem de David Lynch para se martirizar ainda mais. Em curto espaço de tempo, as promessas passaram à dura realidade dos circos ambulantes e palcos de duvidosa qualidade, reclamados por um cartaz explícito: "João Holmes de Portugal. Espectáculo para adultos" que era por lei obrigatório e concorria para os êxitos de bilheteira de tão degradantes eventos. Farto de ser usado, assim que a oportunidade surgiu, fugiu para o anonimato, sem pôr a vista em cima de dinheiro que se visse nem de amor que chegasse. «Óh amigo!» ouviu uma voz nas suas costas «Você arrasta-se tão penosamente que impressiona. Não se ofenda, mas tenho em minha casa (era do meu pai, coitado... ) uma bengala que lhe pode dar jeito para se amparar... ». João sorriu pela primeira vez em muitos anos «E acha que eu preciso?!»

2010. Foto e texto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA EXPLODIR DE ALEGRIA (11)

2010-03-20T10:00:00.008Z

É notória a boa disposição que reina entre os portugueses. Os sorrisos de orelha a orelha, semelhantes àqueles que transparecem nos rostos dos três cidadãos - que a imagem documenta - enquanto aguardavam pela passagem do tempo sem a pressão quotidiana de consultar as horas, utilizando o banco corrido da paragem do transporte colectivo, são uma constante. Devo referir que, no momento em que lhes pedi autorização para os fotografar, as gargalhadas entre eles eram tão sonoras que me surpreendi deveras, de euforia tão inusitada. Até o meu meio-sorriso, que afivelo permanentemente para não destoar dos meus patrícios, se deixou contagiar pelo clima de alegria intensa e ri com gosto. Não me perguntem de quê, que por essa altura ainda não sabia. Deu-me para ali e chega, pois aprendi, nos tempos em que soletrava as primeiras letras, que um português para rir a bandeiras despregadas não precisa de ter motivo; basta ter vontade de fazer coro com os outros. É conhecida a lapidar frase "onde ri um português, riem dois ou três". Depois, se a curiosidade fôr muita (e de ensaiar muitos vocarizos) é que pergunta do que se estavam a rir os outros. E se por ventura, a coisa não tiver piada nenhuma, não deve desatar a lamentar-se. O pior que pode acontecer a um alegre militante é soltar o primeiro lamento. Neste país, recordo. A partir daí, nunca mais ninguém lhe consegue ver os dentes e os reparos, as queixas, as críticas, e a contestação, são o pão dele de cada dia. E se não houver coro, há que tomar a iniciativa, embora saibamos que os desmancha-prazeres das frases feitas pelam-se por encontrar um alegre militante a rir isolado e, aparentemente, a despropósito. "Muito riso pouco siso" é a palavra de ordem mais utilizada por um grupelho (nem sequer têm representação parlamentar... ) de portugueses descontentes com a vida e sempre prontos a um comovente choro convulso, um corajoso arrancar de cabelos ou pôr um fim (épico) à existência, numa linha de combóios desactivada. Estes três alegres cidadãos da fotografia - vim depois a saber - até tinham razões de sobra para rirem até às lágrimas. Tinham acabado de consultar num jornal diário a nova tabela de retenção na fonte do IRS.

UMA DESGRAÇA NUNCA VEM SÓ

2010-03-13T23:50:00.015Z

Não queria acreditar no que os seus olhos viam na primeira página daquele jornal diário. Sendo certo que as outras primeiras páginas de outros jornais diários que acompanhavam solidárias aquele que lhe chamava a atenção pela manchete extraordinária, presos por molas de roupa no escaparate-estendal da tabacaria, não se ficavam atrás nas chamadas de atenção em letras gordas para tudo o que era passível de fazer estremecer de horror e repúdio o coração e miolos do mais pacato cidadão, carente de notícias onde pontificasse a paz e a alegria de viver e, quem sabe, de quem das desgraças alheias procura o entretenimento possível. Reconhecendo que nunca se perdera nos meandros labirínticos da numismática (a única vez - em criança - que conseguiu juntar meia-dúzia de moedas no interior de um porquinho de louça, não descansou enquanto não estilhaçou o bácoro, correndo célere para a pastelaria mais próxima, onde converteu os parcos valores em dois pastéis de nata) naquilo que se referia ao glorioso, as coisas fiavam mais fino. Se lhe perguntassem de surpresa, que evento - quando ainda mal tinha aberto os olhos para o mundo e decidiam por ele - ocorreu em primeiro lugar, se o seu baptizado ou a presença da foto da sua cara rosada e de chucha na boca, no cartão de associado das águias, teria dificuldade em responder de fonte segura. Sabia isso sim, que se tinha mantido fiel (apesar de alguns desgostos de percurso) ao emblema que lhe tinha calhado em sorte (era um espectáculo ouvi-lo cantar de trás para a frente e da frente para trás os versos das papoilas saltitantes) o mesmo não se passando no relacionamento com a mãe dos seus filhos, que se ia finando de desgosto quando um belo domingo testemunhou por puro acaso (enquanto entediada fazia zepping) uma câmera de televisão apanhar um grande plano do marido, beijando na boca uma colega do banco e visita de casa) festejando na Luz um golo do slb. Ele sabia que esta época, o clube do seu coração vinha sendo vilipendiado por tudo quanto era adversário, chegando ao ponto de se afirmar que "estava a ser levado ao colo para o título de campeão, pela comunicação social." Ora aí estava a evidência - de sinal contrário, na primeira página deste jornal, quem sabe dirigido por algum dragão ou lagarto de mau perder ou de estribeiras perdidas. Encheu-se de coragem. Por uma vez, iria gastar dinheiro num jornal não desportivo. "Está ver onde isto chegou, senhor Carlos? A fazer conotações deste ordem... ". O senhor Carlos, dono da tabacaria, adepto confesso do futebol inglês em geral, do Manchester United em particular, e que não entregava os seus créditos em mãos alheias, interrompeu-o "Ó homem! você ferve em pouca água. Já pensou se isso não se deve a um lapso da redacção? que a ideia era escrever que o homem violava em Telheiras mas é de Benfica? ".

2010. Texto de Alberto Oliveira, foto respigada do diário "i".

PAUSA EM MOVIMENTO DUAL (10)

2010-03-06T11:07:00.001Z

«Nada me move contra a pesca dita desportiva, de lazer ou, acrescentaria, a de tentar fintar a carestia de vida arredando a barriga e a bolsa do balcão da peixaria. Não dominando a arte da dita actividade, atrevo-me no entanto a imaginar que ela não carece de grandes conhecimentos técnicos-tácticos e que a maior virtude de quem a pratica, reside numa enorme dose de paciência. Pois é aqui que bate o ponto: nela, dificilmente me revejo, aguardando paulatinamente que um besugo ou um sardo - traiçoeiramente engodados por minhocas-mártires de uma guerra que não pediram - abocanhem os anzóis até serem içados para um meio-ambiente adverso do seu. A minha maneira de ser e de estar, colide frontalmente com a passividade física do pescador enquanto segura o zingarelho piscatório, tendo na sua frente uma imensa massa de água, cuja monotonia apenas é quebrada ocasionalmente pela passagem ao largo, da silhueta de um petroleiro ou de um navio de cruzeiro. Defendem alguns, que para reflectir nas coisas da vida não há melhor que a pesca. Podem ter imensa razão. Mas fico na minha: para meditar, prefiro uma corridinha urbana de dez mil metros pela manhã .» concluiu Euclides convicto e quase sem fôlego, pois nem um parágrafo sequer tinha entremeado no seu longo discurso. Demétrio, fazendo jus à fama de bom ouvinte, permitiu que o amigo regressasse à respiração normal e inquiriu candidamente «Corres em linha recta e pausas nas curvas?»

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA GEOMETRIZAR (9)

2010-02-19T22:35:00.005Z

A chuva batia com violência nos vidros da janela rectangular, acompanhada de quando em vez por clarões dos quais, mesmo cerrando os olhos se percebia a sua presença fugaz, seguidos de estrondos metálicos repercutidos pelos céus, preenchidos de ameaçadoras e negras nuvens. Nas paredes nuas do quarto, as cores trágicas de um calendário com uma reprodução marinha e invernosa de Turner, ameaçando tempestade para breve, marcavam a excepção à regra, quebrando a monotonia do branco esmaecido da pintura que já teria conhecido melhores tempos. Aos dias do mês de Janeiro, tinha-lhes posto fim assinalando-os com uma linha em diagonal bem visível e os de Fevereiro iam pelo mesmo caminho, mas desta vez com um círculo à volta dos respectivos dígitos. Para Março, havia pensado que seria de boa política representativa, a vez dos triângulos. Em Abril, talvez se decidisse pelos losangos, voltaria às linhas em Maio - duas paralelas - e a partir desse mês retiraria o calendário da parede, substituindo-o por um outro - desta vez a imagem de uma obra de Van Gogh - com girassóis enormes e o traço do horizonte alaranjado e escaldante. Nesse, e na esperança vã de os dias renderem muito mais que as vinte e quatro horas da praxe, não assinalaria o fim de mais um dia com símbolos planos geométricos. Por essa altura, dedicar-se-ia aos sólidos: cilíndricas e doces tortas à base de ovos e cones de baunilha atestados de gelado de natas e tiramissú .

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA REPRESENTAR (8)

2010-02-12T16:38:00.016Z

O desespero
que me perpassa a mente
não dói nem dilacera
e quase não se sente.
desespero tão só à espera
de triviais acasos do destino
de cenas onde pontua o desatino.
de resto nada de dramático
é mais pelo ofício de fingir tanto
pelo pulsar compulsivo e errático
que de mim não faço espanto.
e desespero.
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O autor devia perceber que não pode, nem deve! caminhar impune e rasando, o fio da navalha. Há desafios que se tornam perigosos, não só pela transgressão mas sobretudo pela teimosia. Afrontar estados de alma, nunca fez bem ao intelecto e muito menos ao físico e, por norma, a factura é apresentada quando menos se espera. Avisado destas elementares regras de bem viver, o autor ao fazer-se de desentendido, parece estar a procurar que lhe façam a cama.

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E tu? hoje já paraste uns segundos e te questionaste?! Já perguntaste a ti mesmo o que andas a fazer na blogo-esfera? Não?? Lindo!! Afinal não sou só eu...

2010. Poema texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA SURREALIZAR (7)

2010-02-05T17:04:00.004Z

Grácil, Antonieta cirandava pela esplanada atenta aos clientes que chegavam, às mesas que vagavam e aos pedidos que lhe solicitavam. Os frequentadores mais antigos eram unânimes em elogios a seu respeito "Aquilo é que é uma cabeça! não precisa de apontar nada... " afirmavam incrédulos aqueles que dificilmente se recordariam do que tinham almoçado no dia anterior. "É uma profissional de mão-cheia!" sentenciavam outros, desatentos a trabalhadores de mãos vazias de nada "E não se vê um grão de sujidade numa unha nem um cabelo caído sobre os ombros." ajudavam à festa os defensores acérrimos da higiene no trabalho de restauração. Os que vinham pela primeira vez, não queriam acreditar que poucos segundos depois de se sentarem, uma voz amabilíssima vinda do interior daquele vestido branco de outras épocas, os interpelasse «Sejam bem-vindos. Não se importam de me dizer o que vão desejar?» e dois minutos depois o pedido estava na mesa. O seu nome atravessou fronteiras e as artes do espectáculo contribuiram para esse reconhecimento público. Alicia Keys dedicou-lhe uma canção (Boy Meets Girl no Head) e Scorsese, inspiradíssimo, imortalizou-a no filme "Antonieta doesn´t live here anymore" ("Antonieta despejada!" seria o título em português-de-Portugal). De tal modo que um anónimo turista francês, curioso por conhecer ao vivo Antonieta não ficou desiludido «Bienvenue, monsieur! Qu´est-ce que tu bois? Café, eau ou du vin rouge?» não se atrapalhou ela que não tinha um dedo que adivinhava a origem dos novos clientes mas deitava-se a fazê-lo. Ele sorriu e disse para com os botões do seu blaser "Só pode ser parente da outra! Apesar de não terem cabeça, dão sempre um ar da sua graça."

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA ADORMECER (6)

2010-01-28T09:14:00.002Z

Gosto muito da minha tia Matilde porque quando lhe peço para me contar uma história para adormecer ela não se faz de rogada. Aconchega-me bem o cobertor junto ao pescoço e não perde tempo «Once up on a time... » Esqueci-me de vos dizer que a minha tia trabalhou muitos anos em Londres e por vezes não se lembra que sou uma menina pequenina portuguesa que ainda mal começou a desvendar as dificuldades da língua materna e se eu não lhe fizer um sinal abrindo muito os olhos (já lhe expliquei que embora me chame Margarida ninguém me trata por Daisy... ) ela vai por ali fora lançada como se estivesse ainda em Lexington Street a falar com os vizinhos. Foi o que se passou ontem à noite com a história da Gaivota Carlota e do Bancário Macário. Então voltou atrás e emendou para «Era uma vez... » Confesso que até onde consegui ouvir - que os olhos se teimavam em fechar - a história me pareceu um bocado confusa e triste. É que nem o Macário tinha ar de quem consegue reanimar um banhista em dificuldades respiratórias na Costa da Caparica e muito menos uma princesa dum sono profundo, nem que Carlota abraçasse a causa monárquica ou caísse nos braços dum anónimo bancário. Pelo aspecto, seria fêmea para outros voos. Bem salgados.
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A minha tia prometeu-me duas coisas: uma, que me levava a ver a Casa das Bonecas em Cascais. Essa já a cumpriu mas acho que se "enganou no caminho". É que a Paula Rego faz bonecas demasiado grandes para a minha idade. A outra, de me contar uma história mirabolante de seguidores e perseguidos. Não tenho a minha tia na conta de mentirosa mas uma vez não são vezes...

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA FOTOGRAFAR (5)

2010-01-20T09:51:00.006Z

Antes, quero apanhar-lhe a alma de tal modo que quando alguém vir a fotografia exclame "além de skater é também um anjo!" respondeu-me à questão que lhe coloquei, o patinador-fotógrafo, comodamente sentado no seu skate, não se cansando de incentivar o franzino Gabriel. Sucediam-se as corridas balanceadas, o zunido das rodas no empedrado, os saltos que nunca atingiam a ascenção pretendida e os cliques da máquina fotográfica. A coisa já durava - seguramente e sem intervalos - cerca de meia hora, quando eu próprio decidi fazer uma foto e o resultado aí está. Sem os artifícios do fotoshop, a imagem revela o que, teimosamente, não se quer observar à vista desarmada: a Gabriel, falta-lhe no dorso as asas do arcanjo seu homónimo e nos pés as de Hermes. Ah! esta minha cabeça: a pergunta que fiz no início do texto foi "e quando é que fazem uma pausa?!"

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA METAMORFOSEAR (4)

2010-01-12T22:38:00.003Z

Dificilmente, Kafka imaginaria que ao darem o seu nome a uma artéria urbana de Praga - ou de qualquer outra cidade, perderia o estatuto de escritor para o de "coisa", isto porque sabemos bem, que aqueles que são menos dados às artes (e não são poucos) descreveriam que "sim, havia uma exposição de pintura na Praça Kafka, mas como não sou apreciador, não entrei." como poderiam ter dito com singeleza "sim, havia uma exposição de pintura na Travessa das Oliveiras..." Deste modo, para aqueles cujos interesses versam áreas menos culturais, Kafka bem poderia ser o nome de um fruto, de um rio ou, menos poeticamente, de um movimento político perdido na névoa do tempo. Não contam para estes fins assertivos, ministros metamorfosearem-se em administradores de empresas públicas ou treinadores de futebol, que eram bestiais em bestas, porques esses são casos considerados normativos do senso comum. Mas dirão vocês, indefectíveis leitores destas prosas e sempre à espreita de me apanharem em falso, que "mas a que propósito vem este texto? Desta vez é que ele perdeu o tino." Explico: esta manhã, um canal de televisão anunciou que um tigre que vivia em cativeiro, transformou em carne picada o seu carcereiro quando este o alimentava. Predador por natureza, o felino revoltou-se, por tantas vezes um homem lhe dar de comer à boca. Pretendia o humano à viva força, que o animal selvagem se transformasse num animal doméstico o que para o tigre - que segundo a mesma notícia, nunca leu Kafka - seria um absurdo e uma provocação. Antes insecto.

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Esta pausa é a sequência das anteriores três (pausas) e reflexo de como é bom pausar, sem o incómodo de perseguir objectivos ou dar seguimento a histórias quase caidas no esquecimento. Aliás, queda para dar música a quem dela necessite, foi algo que nunca perdi de vista e que me define como ser solidário.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA NAVEGAR (3)

2010-01-05T16:52:00.006Z

Coisa com que mais engalinhava era com rótulos. Rótulos e alcunhas. Destas, tinha escapado quase ileso; quase, porque no quarto ou quinto ano de escolaridade, colegas com medíocre sentido criativo ensaiaram colar-lhe o nickname de Carinha de Vaca. Não pegou, porque com facilidade se constatou que ao longo de alguns meses, a sua testa se mantinha sem quaisquer saliências ponteagudas e, salvo qualquer transformação de última hora, o género seria o de marido da ruminante. Dos rótulos, um dos que mais confusão lhe fazia era colectivo: que os portugueses se definiam como filhos de um país de marinheiros. Descontando o tal período histórico das novas rotas marítimas - em que ser marinheiro não era uma opção, mas antes, e para uma larga maioria, um castigo ou imposição - da sua vasta roda de amigos, conhecidos e colegas, nenhum deles tinha um barco, regra geral nadavam mal e porcamente, sendo que bastantes preferiam o campo à práia e, embora em número mais reduzido, alguns apenas tomavam banho uma vez por semana. Na posse destes dados, nada abonatórios para a veracidade de tal qualificação, resolveu ele próprio pôr-se à prova e assegurar-se se era de facto um filho legítimo da pátria do Gama. Numa primeira fase, a sul, fez cerca de vinte e sete travessias (das vinte e oito que se tinha proposto realizar no mesmo dia) entre as duas margens do Tejo. Exausto e desnorteado, foi recolhido por familiares em Cacilhas, quando julgava estar no Cais do Sodré. A norte, oito subidas do Douro de barco, outras tantas descidas de combóio e a conta perdida de cálices de Porto bebidos, chegaram para lhe demonstrar que para navegar, a net era a embarcação perfeita. Ao teclado, suspirou pausadamente e escreveu «Neste país, uns são filhos, outros enteados.»

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Se a leitura do presente texto vos fez esquecer Paulo Coelho ou Margarida Rebelo Pinto, muito menos se recordarão do folhetinesco imbróglio entre seguidores e perseguidos, deste vosso autor e amigo. Chamaria a isso, começar o ano da melhor maneira possível. Caso contrário, amigos como dantes: pausas em Lisboa, férias em Abrantes.

2010. Texto e foto de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA MUDAR A PÁGINA (2)

2009-12-28T06:01:00.007Z

Já nem se lembrava bem como tinha ido ali parar. Com uma cunha não devia ter sido de certeza que aquela actividade era desgraçadamente mal paga, terrivelmente monótona e, pior ainda, mentalmente desgastante porque sentia a existência avançar demasiado rápida, ao contrário dos seus desejos e de qualquer outro emprego em que nunca mais se vê chegar a hora do fim do dia de trabalho: a de vigiar e não permitir que os segundos, minutos, horas, dias, meses, anos, daquele enorme relógio que tinha à sua guarda, não parassem na sua cadenciada e irritante marcha. Guardião do tempo que passava por ele, célere, na solidão de uma ocupação que mais ninguém queria, apenas podia ter olhos para aquela máquina infernal - inventada por um homem provavelmente insatisfeito por, em diversas ocasiões de desnorte, lhe terem atirado à cara "nem sabes a quantas andas!"- não tinha vida familiar, desconhecia que o primeiro-ministro detestava posições da oposição que se lhe opusessem, que o presidente da república não falava quando devia e quando devia calava-se (um bom exemplo para os caloteiros... ) que os jornais desportivos, desde a primeira jornada da liga portuguesa de futebol vaticinavam às claras a vitória dos da Luz enquanto piedosamente decretavam o apagão em Alvalade, que no caso Casa Pia, a tentação de puxar o autoclismo já tinha estado mais longe, que a cotação do robalo estava ao preço do ouro na Bolsa de Valores de Lisboa, enfim, de fonte segura, apenas uma coisa ele sabia: estava por um fio o ano de dois mil e nove. Deu a corda toda ao monstro dos ponteiros e telefonou para Isaurinda, o amor de toda a sua vida «Estou farto, demito-me! Dá corda aos sapatos e vem-me buscar. Mas não te atrases... »

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O autor garante que esta segunda pausa consecutiva, não reflecte menor empenho na continuação dos textos continuados de perseguidos e seguidores. Mas também admite que mais uma dúzia de pausas deste género, não ficariam a destoar neste espaço de fantasias diversas. Aproveita ainda para desejar a todos os seus leitores e amigos, as melhores saidas de 2009 e óptimas entradas em 2010.

2009. Texto, foto e desenho de Alberto Oliveira.

PAUSA PARA PUBLICIDADE (1)

2009-12-21T08:41:00.017Z

Sabia que não devia abusar da cafeína mas uma vez por outra... Rasgou o invólucro do açúcar por metade do braço da mulher que o fitou com um meio sorriso analógico como se estivesse a posar para uma máquina fotográfica digital. Desviou os olhos dos dela e concentrou a sua atenção em mexer metodicamente o granulado doce no fundo da chávena - quase cheia com um líquido cuja cor pouco tinha a ver com a do café* - no sentido dos ponteiros do relógio, passavam precisamente vinte minutos das sete. Tão abstraido estava nesta operação, que o toque do telefone o sobressaltou. Atendeu contrariado e resmungou à pergunta da voz feminina «Não, o George Clooney não está nem nunca esteve neste número, mas asseguro-lhe que se anda à procura de uma prenda de natal com qualidade, está bem servida comigo.» Ia jurar que a mulher-açucarada lhe fez um sorriso de assentimento e isso reconfortou-o porque uma coisa eram as certezas que ele tinha sobre si mesmo, a outra, meros e mesquinhos retratos, definidos por gente roída de inveja.

* Desta vez, tinha sido pouco feliz com a selecção de cor da cartolina que recortou para representar a aromática infusão no interior da chávena.

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É certo e sabido, que chegada esta altura do ano, as personagens da história de perseguições e seguimentos argumentam hábitos consumistas difíceis de entender nos tempos que correm, refeições com familiares com quem têm relações cortadas durante o resto do ano e o envolvimento numa salada de tradições religiosas e pagãs para se baldarem à prestação do episódio do jantar a quatro. O autor nada pode fazer contra tal posição não vá alguma central sindical cair-lhe em cima, ser perseguido por um chefe de família furioso ou excomungado por um bispo mais radical. Por outro lado, fica com tempo para descalçar a bota dos seguimentos e perseguições e para desejar as melhores (ou possíveis) festas, a quem é das festas e aos que são mais dos beijos e abraços.

2009. Texto, montagem e foto de Alberto Oliveira.

HÁ MOURO NA COSTA (11)

2009-12-13T20:22:00.012Z

Alípio foi o último personagem desta história a receber o e-mail-convite de Jesualdo. Não sabendo fazer outra coisa na vida a não ser perseguir pessoas, admitia - democraticamente - que também o perseguissem a ele. Nas acções de formação que frequentou, aprendeu que nunca seria um bom profissional se fosse assaltado mentalmente, uma única vez que fosse, pela "mania da perseguição". Perseguir pessoas era um trabalho, não um sintoma patológico. Daí que, encarava com a maior naturalidade a perseguição anual que o fisco lhe movia, a perseguição mensal do proprietário da casa onde vivia, a perseguição quotidiana da sua colega de profissão Dolores (uma valenciana perseguidora incansável, cheia de carnes e de vontade de conviver mais de perto com Alípio), enfim, a um cortejo cujo séquito de perseguidores (pela sua extensão) não vale a pena continuar a referir neste texto, se juntava agora Jesualdo - nome que nada lhe dizia - mas que tinha o bom-gosto de o convidar para jantar. Tal como precisava de conhecer os hábitos de quem perseguia, do mesmo modo procurava perceber os usos e costumes deste seu perseguidor. Sem dúvida que, também por isso, aceitaria o convite. Mas antes, havia que finalizar a perseguição por um dia, que lhe tinha sido encomendada por um sexagenário descontrolado , a uma mulher maneta, que supostamente teria deitado as mãos ao pescoço (e a outras partes do corpo) de uma jovem que se encontrava regular e amigavelmente com o seu cliente. Depois, deixaria para trás o seu disfarce de vendedor da revista Cais. Foi nesses preparos, que o autor destas linhas o encontrou na rua do Sol ao Rato.

Prossegue continuando.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O TEMPO: SEM SOMBRA DE SOL (10)

2009-12-05T19:24:00.003Z

Porque os tempos mandam apertar o cinto, Lídia aproveita-os o melhor possível: nos fins-de-semana, feriados, pontes, auto-estradas e viadutos, despe a pele profissional de técnica contabilística camarária a recibos verdes e ei-la a fazer mais uns euros, na honrada laboração de proporcionar uma refeição económica ao passeante mais desabonado, por via de apetitosos cachorros-quentes que ela prepara com esmero e cujo sucesso reside na cebola de Flandres. Aos turistas da estranja, vende hot-dogs e a reconversão nem lhe dá grande trabalho: basta trocar as posições entre o aquecimento e os cachorros e a coisa está pronta a sair. Hoje, sábado fartamente molhado, o autor foi encontrá-la num dos pisos da gare do Oriente lavada em lágrimas. Explicou que um cliente japonês tinha acabado de lhe fazer um escândalo, porque segundo ele, após ingerir um dos seus hot-dogs, foi hospitalizado com cortes profundos nos intestinos. Um ano depois e já restabelecido, confrontou Lídia «Cliente japonês não tel memólia culta: comel cacholo com folha de Flandles!» Mas a boa notícia é que recebeu um convite para jantar, do seu vereador Jesualdo e que a frase, aparentemente dúbia, de "ou comem todos ou... " não lhe suscita qualquer dúvida: ele vai recompensá-la pelo trabalho que ela teve em perseguir Eunice. Sem quaisquer resultados práticos, é verdade, mas para uma primeira vez, que mais se poderia exigir senão a perseguição pela perseguição? A competência chega com a prática e quem sabe se um destes dias não teremos Lídia a perseguir a sua sombra? «Aprende comigo.» orienta-a Jesualdo «Decerto não imaginas que comecei a despachar, com a naturalidade com que despacho hoje... Vê bem que já nem preciso de assinar o que leio!» Também ela tinha de se despachar para responder ao convite expresso no e-mail: afirmativamente, claro.

A seguir: a continuação.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

DOMINAÇÃO DE SENTIMENTOS (9)

2009-11-27T16:00:00.008Z

Deixou as crianças no infantário e fez a pé a distância que a separava da paragem do autocarro para o hospital de Santa Maria onde ia visitar Umbelina, uma amiga de longa data, vítima de atropelamento e fuga na avenida 5 de Outubro. Do atropelamento resultaram múltiplas fracturas na amiga e, ao que se sabe, da fuga o fugitivo saiu disparado e ileso. Mas os seus pensamentos, por esta altura, não estavam centrados na azarada Umbelina. Por mais voltas que desse à cabeça, Eunice não compreendia porque razão Jesualdo lhe enviara um e-mail convidando-a para um jantar, onde o assunto se resumia a um misterioso "ou comem todos ou... ". Sendo certo que, quando o marido chegava tarde da noite a casa, já Eunice dormia profundamente, e enquanto ele ainda dormia a sono solto pela manhã, ia ela a caminho do infantário com as crianças, isso seria motivo suficiente para ele não optar por um telefonema, num momento em que ambos estivessem acordados? E o que quereria dizer "ou comem todos ou ... "? Seria uma ameaça velada de significado oculto ou um modo claro de fazer perder o apetite ao mais faminto dos comensais ? E afinal era um jantar a dois ou Jesualdo convidara também os amigos com quem se fazia acompanhar, aos fins-de-semana da época venatória, divertindo-se a darem cabo da vida aos tordos? Os sentimentos contraditórios eram de tal ordem (continuava a ter imensas desconfianças sobre a fidelidade de Jesualdo, mas certezas, apenas aquelas que a intuição lhe permitia), que o mais assisado seria aceitar o convite e tentar perceber onde começava o menu e paravam as modas. Acomodada no interior do transporte colectivo, enviou uma mensagem ao autor desta história «Se eu não aceitasse o convite, queria ver como é que descalçavas esta bota.»

Continua. Sem esgotamentos académicos ou sofrimentos pandémicos.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O INOCENTE DO COSTUME (8)

2009-11-19T09:23:00.006Z

Avaliou melhor a situação e decidiu-se pelo "Manuel dos Grelos". Igual a tantas outras casas de restauração nas ruas secundárias da baixa pombalina e de clientela mais ou menos volante, dificilmente o reconheceriam das arruadas recentes pela capital uma vez que, desde essa altura, não tinha desfeito a barba e deixara crescer o cabelo que agora lhe tapava as orelhas. E aproveitaria para aparar as sobrancelhas que tanto gostava de arquear num tique de sobranceria, no salão de cabeleireiro unisexo, contíguo à casa de pasto. O "Atira-te ao Rio... " ficaria para mais tarde, talvez quando aqueles edifícios desactivados, à beira-d´água, e em permanente risco de desabar sobre a cabeça dos passeantes, acabassem por ruir por iniciativa(?!) própria. Ligou para o número que vinha na imagem e respondeu-lhe uma voz feminina no idioma de Lord Byron com indisfarçável sotaque beirão. A campanha do executivo de pôr os portugueses a falar inglês pelos cotovelos, estava a resultar, raciocinou, solicitando de imediato «Mesa para quatro, dia tal, às tantas horas. Sim, eu sei que é o meu secretário que costuma fazer as marcações, mas hoje deu-me uma de cidadão comum.» Despachou em grande velocidade uma associação de amigos do hóquei sobre o gelo, de Marvila, e uma companhia de circo nipónica, com elefantes trombudos e hienas sorridentes, que pretendia assentar arraiais no Intendente, na quadra do Natal. Esfregou as mãos (gesto que preludiava o início de aturado trabalho intelectual ou a impaciência sôfrega de atacar uma travessa de bacalhau com todos) e atirou-se à tarefa de enviar convites aos outros personagens desta história. Sorriu inigmaticamente e, sem se preocupar se o gabinete estava ou não, minado de escutas, disse para si, em alta-voz «Então a perseguirem-me?! Quando perceberem que um dia destes será o dia do cacador... » enervando-se logo a seguir por ter dado conta, tardiamente, que não tinha cedilhado o c de caça. Recompôs-se e consultou a lista de e-mails que o autor da história lhe tinha cedido previamente. O primeiro a ser enviado teria como destinatária Eunice, sua desconfiada esposa.

Continuará, até que os dedos me doam.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

À MESA TUDO SE RESOLVE ? (7)

2009-11-11T18:19:00.004Z

Com tanta perseguição, pouco tempo lhe sobrava para fazer aquilo que mais gostava: dar passeio às pernas e aos olhos pela beira-rio. Hoje, mandou às urtigas, os cuidados de olhar de soslaio para quem lhe ia na peugada e deu consigo a ver as vistas. A Praça do Comércio que continuava a não fazer jus ao nome, não comercializando absolutamente nada e se mantinha firme no primeiro lugar do ranking das "obras dificilmente concluidas em tempo útil", arrebatado recentemente às de Santa Ingrácia, dava ideia de um mega set da sétima arte, dirigido por nomes oscarizados na arte das derrapagens em grande velocidade. Surpreendeu-se uma vez mais, com a largura que rio agora apresentava. Num autêntico golpe de mágica, Cacilhas estava a um palmo de distância da margem onde se encontrava. Aquela tinha sido a solução financeira mais económica encontrada pelo executivo, sendo que assim, as pontes de grande envergadura deixavam de fazer sentido, uma vez que a travessia a nado seria uma opção de grande alcance social e desportivo. É verdade que foi o cabo dos trabalhos para retirar água ao leito do Tejo, mas com a ajuda da população sénior do distrito de Setúbal - com a sua inestimável experiência de vida - e das crianças das escolas da Grande Lisboa - mais os seus baldinhos de praia - a coisa fez-se, pela primeira vez e no âmbito das obras públicas, no prazo pré-estabelecido. Em Alcântara, a canção que pairava nos ares daquele bairro ( "A carga pronta metida nos contentores/adeus aos meus amores que me vou/ p´ra outro mundo... ") trouxe-o ao mundo que o atazanava nos últimos dias. E teve uma ideia: porque não organizar um almoço no "Atira-te ao Rio e Diz que te Encharcas" com seguidores e perseguidos desta história e onde tudo se deslindasse? Jesualdo* (Bibi para os familiares mais chegados) já tinha na cabeça o convite-chave para o repasto: "ou comem todos ou... ".

*Por imperdoável lapso, na imagem não se distingue claramente a figura de Jesualdo. Ele está totalmente encoberto pelo homem de camisa azul e calças negras (à direita da foto) que se encaminha na direcção do Mosteiro dos Jerónimos.

Continua no próximo texto.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

EM DEFESA DA HONRA (6)

2009-11-04T13:34:00.002Z

Um destes dias, em conversa de circunstância com um vizinho, Jesualdo ficou a saber que o seu nome era referenciado na blogosfera. Após ter matado o bicho da curiosidade - não fosse ele homem de convicções fortes - também se teria matado, porque o que leu àcerca de si, apenas se poderia classificar de uma miserável infâmia. Revoltado, reuniu no Martinho das Arcadas, familiares, amigos e conhecidos e relatou o que tinha lido. Foi sereno no início, emocionou-se no meio e irritou-se depois. Quando ao concluir - na torrente de argumentos, afirmando-se marido exemplar - interrogou «vocês estão a seguir-me?» e a plateia em uníssono aquiesceu, abriu os braços desalentado. Anónimo entre a assistência, o autor destas linhas também não achou graça nenhuma ao coro afirmativo, porque, seguramente, calculou cerca de cinquenta pessoas a seguirem Jesualdo. O que quereria dizer que esta história se arrastaria até finais de dois mil e dez... Quem a imagem não mostra (por absoluta falta de espaço) são as faces ocultas de Eunice*, Lídia** e Alípio** (entre outras faces ocultas de outras histórias não ficcionadas), que se encontram, respectivamente, nas décima, décima primeira e décima segunda arcadas, a seguirem-se entre si.

*Eunice, esposa de Jesualdo (para quem começou agora a ler a história) foi naturalmente convidada mas "escusou-se" argumentando cansaço pela viagem a Freixo-de-Espada-Curva, onde esteve na noite de Halloween a distribuir chicletes e mordeduras. Está feita uma seguidora nata.** Lídia e Alípio são mais para os queques e bolos-de-arroz .

Continuamos, não é verdade?

2009. Foto e texto de Alberto Oliveira.

SEMPRE A SEGUIR (5)

2009-10-28T22:04:00.017Z

No dia em que Alípio -que seguia Lídia, que por sua vez seguia Eunice e esta que seguia Jesualdo,decidiu deitar-se sobre o texto anterior (na forma de um relvado propício à meditação) desta história feita de seguimentos, acabou por adormecer. Quando abriu os olhos não queria acreditar no que via: dezenas de pessoas (senão largos milhares) ocupavam agora o espaço verde conversando animadamente e parecendo aguardar que, a todo o momento, algo de extraordinário acontecesse. Congeminou Alípio, que sem saber ler nem escrever, estivesse envolvido num daqueles famigerados piquenicões, com artistas das cantigas , convidados a partir os corações de tão expectante plateia. Mas reconhecendo que as suas congeminações raramente se cruzavam com a realidade, porque não supôr uma situação mais prosaica: que entre tanta gente, alguém o estaria a seguir? Estremeceu à suposição, ele que era um predestinado para seguir alguém mas um zero absoluto quando se sentia seguido. Procurando não se fazer notado, ligou para o autor da história «Você está a arranjar-me um problema dos antigos com o prosseguimento desta cena. Não consegue recriar uma diversão de modo a que me pisgue daqui sem dar nas vistas?» Depois de um curto silêncio, ouviu a voz do autor «Já somos dois com problemas, meu caro! Também eu gostava de saber como é que vou dar continuidade a uma história, da qual já nem recordo o seu início. Fique neste texto mais um pedaço, que hei-de contactá-lo. E não faça nenhum disparate!» Embora contrariado, Alípio acedeu. Manteve-se deitado - agora de rabo voltado para cima - e cobriu a cabeça com um jornal diário que titulava em letras gordas na primeira página "O caso do Best Seller: Caim ilibado, Abel com três jogos de suspensão" e "Jesus revela os milagres da Luz".

Continua... prosseguindo.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

DEITADO DE COSTAS COM O RIO À FRENTE (4)

2009-10-21T20:21:00.008+01:00

Alipio não era ingénuo. Sabia que seguir Lídia - uma antiga e experimentada meia maratonista medalhada nos jogos de Albufeira by night, retirada precocemente por via de uma arreliadora lesão na abóbada palatina - pelas ruas de uma cidade acidentada como Lisboa, seria quase um suicídio. Assim, e num momento de maior aglomeração de peões, aproximou-se da jovem e, sub-repticiamente, num movimento hábil que leva mais tempo a descrever que a fazer, introduziu-lhe na mala um minúsculo isqueiro que era, nada mais nada menos que um avançado localizador pessoal por satélite, oferta simpática dos seus inestimáveis amigos e companheiros de aventuras Daniel Craig e Pierce Brosman, numa noite de perigos constantes no Boom Boom Club sediado no laborioso Cais do Sodré. Deste modo, teria tempo para dar descanso ao corpo, depois de umas férias desgastantes de dois meses em Salvador da Bahia. Voltou atrás no tempo e a um encontro escaldante há uns anos atrás, naquela zona da cidade e decidiu que seria ali que "dormiria umas horas sobre o caso" em que trabalhava agora e que, apesar de todos os seus recursos e experiência não havia meio de lhe ver o fim. Quando chegou a casa nesse dia, Lídia ao abrir a mala, disse para o fecho éclair do seu vestido «É boa. Não fumo mas tenho aqui um isqueiro. O melhor é ir comprar tabaco... ».

2009. Foto e texto de Alberto Oliveira.

continua... de lado.

O RABO DA PERSEGUIÇÃO ? (3)

2009-10-14T09:00:00.019+01:00

Nesse mesmo dia, Lídia - a jovem que se encontrava no texto anterior desta história, precisamente na esquina da transversal Rua dos Correeiros com a pedonal Augusta - depois de uma curta troca de palavras com o autor destas linhas, aceitou (não sem algumas reticências mas prontamente desvanecidas a troco da oferta de um rolo de "Papel de Fantasia" com dedicatória) em desprender o cabelo, pintá-lo de preto e guardar os óculos escuros na sua mala. Assim, menos possibilidade teria de ser reconhecida e, com facilidade, continuar a seguir os movimentos de Eunice. Jesualdo, tinha-lhe pedido um relato pormenorizado dos passos da sua mulher e prometeu compensá-la cedo e a boas horas. Lídia, uma anónima técnica contabilística camarária e leitora apaixonada de Patricia Highsmith nem pensou duas vezes: concretizava-se o sonho de representar o papel de uma personagem decisiva nesta psicológica e negra intriga. Tão empolgada perseguia Eunice, enquanto ao mesmo tempo consultava o gê-pê-ésse para decorar o caminho de regresso a casa, que nem se apercebeu, ser ela própria, também seguida (desde a Rua do Arsenal) por um indivíduo de óculos escuros fumados e camisa azul-nicotina.

Quem segue quem no próximo texto? Será este (texto) a cauda da perseguição?

Texto e foto de Alberto Oliveira.

A HISTÓRIA DESTA ESQUINA (2)

2009-10-07T12:02:00.064+01:00

Jurou que havia de conhecer a verdade dos factos por muito que, eventualmente, isso a fizesse sofrer. Para passar despercebida a quem a pudesse reconhecer do texto anterior, usou um shampô que garantia uma cor três vezes mais brilhante ao cabelo louro (em sinal de aprovação, a sua gata Morgana, encandeada, piscou os olhos seis vezes), trocou a roupa casual por outra que não era tal nem deixava de o ser, apanhou o metro no Cais do Sodré, saiu na Baixa-Chiado e voltou a entrar num combóio cujo destino era... o Cais do Sodré. À segunda tentativa conseguiu chegar à estação dos Restauradores e, à superfície, percebeu que para ficar nas proximidades do edifício da Câmara, teria de voltar ao princípio. Retrocedeu, desta vez a pé, na direcção do Tejo. Resistiu à tentação de entrar numa sapataria (os sapatos eram a sua secreta paixão...) mas cedeu ao chamamento desafiante dos bolos na montra de uma pastelaria. Um babá e uma água depois, os acordes de "Just Around The Corner" no seu telemóvel, chamaram-na à realidade. Era Jesualdo mais o seu inconfundível registo de voz afectado, a pretender semelhanças com apresentadores de telejornais «Então onde anda a minha mais-que-tudo, que liguei para casa e não atendeu?» Eunice não perdeu um segundo a retorquir «E o meu amorzinho não se lembra que hoje é dia da sua amada comprar verduras, no Mercado da Ribeira? Não me diga que não consegue ouvir a senhora da banca das curgetes e tomates a gritar "quem me acaba o resto?!"? E o meu querido? Está a despachar despachos com o despacho que lhe é tão caro?» Ela registou que ele demorou a responder afirmativamente uns bons cinco segundos. Depois de desligar, teve a nítida sensação de que alguém, nas suas costas, a observava: voltou-se a tempo de reparar na jovem - encostada à esquina da tranversal rua dos Correeiros - que desviou rapidamente o olhar...

Continua com outro dígito.

Texto e foto de Alberto Oliveira.

FUGA FUGAZ (1)

2009-09-30T18:15:00.025+01:00

"Mãe! o pai vai a guiar aquele carro preto!!" gritou Ramiro, o mais velho dos quatro irmãos, apontando o dedo na direcção do veículo. Eunice, que pedalava sem mãos - uma habilidade que lhe tinha ficado de muito nova e que lhe dava imenso jeito para pentear o neófito Bartolomeu enquanto conduzia a prole a caminho do infantário - não queria acreditar no que os seus olhos viam: Jesualdo, o pai da criançada e seu esposo há dez maravilhosos anos, ia de facto ao volante de um carro negro-como-a-desgraça, ziguezagueando perigosa e velozmente por entre o trânsito caótico da cidade. As sombras de um imprevisto e funesto acontecimento, pairaram repentinamente no universo azul de Eunice: se o seu homem tinha saido de casa duas horas antes de bicicleta (eram ambos amigos e associados do ambiente) e por esta altura do dia já deveria estar no seu gabinete camarário a despachar com despacho o que havia a despachar, porque misteriosa razão se encontrava agora no centro urbano, e com um comportamento que lhe parecia a ela uma fuga desordenada para a frente? Teve de voltar atrás, no tempo, e reunir fragmentos recentes de conversas de Jesualdo ao telefone, com pessoas que ele afirmava serem "do trabalho"...

Continua no próximo(?!) número.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

E DE REPENTE O AMOR

2009-09-21T12:05:00.003+01:00

Quando ele suspendeu a corrida contra o tempo de todos os seus despreocupados e agradáveis dias úteis e lhe perguntou "se precisava de ajuda para atravessar a larga avenida" que a separava da gravilha solta para a compactada e entendiante actividade que lhe ocupava um terço do total das horas de uma semana - sem contar com as dos dias inúteis, que a essas nem tinha coragem de as contar - ela não se mostrou surpreendida: acreditava piamente que à condição humana não faltavam momentos de imprevisto enamoramento e aquele ciclista não tinha ar de quem se socorria de produtos dopantes para atingir fins menos confessáveis. Agarrou-se de tal modo à ideia do romance caido do céu aos trambolhões-em-duas-rodas que já se via a viajar por seca & meca na companhia do seu galante companheiro. Os dois, de tandem. De olhos brilhantes de felicidade, preparava-se para responder afirmativa e alegremente quando o coração lhe caiu aos pés: reparara que ele tinha uma pedra no sapato*...

* Não seria bem uma pedra; era mais uma pedrinha. O homem também não usava sapatos; calçava havaianas. Mas isso retira ou aumenta alguma coisa ao conto?

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O TAMANHO É IMPORTANTE?

2009-09-04T20:56:00.020+01:00

"A dele é maior que a tua!" atirou a jovem que passava sem afrouxar o passo e deixando na dúvida os dois amigos. Rodando o pescoço, Romualdo ainda tentou perceber a qual deles era dirigida a frase mas o seu movimento de nada lhe serviu pois a cabeça de Domitilia apontava o caminho que o corpo seguia obediente: em frente e sem variações. Por seu lado, Horácio - agrimensor de profissão - procurou a olho, calcular em centímetros a desigualdade que tinha provocado o comentário feminino. Mas a verdade é que, por mais medições que fizessem (chegaram ao ponto de encomendarem estudos a diversas empresas acima de quaisquer suspeitas... ) todos os resultados apontavam para um empate técnico. Ou seja, as salsichas de ambos eram praticamente iguais no tamanho e até - pasme-se! - no grau de desempenho. No entanto, a amizade que unia Romualdo e Horácio, não era impeditiva - bem pelo contrário - de cada um se afirmar diferente do outro (para melhor) e de deixar isso bem claro, o que concorria decisivamente para dividirem prémios e honrarias em concursos nacionais deixando a concorrência a significativa distância. Com Domitília, as coisas fiavam mais fino: tinham acabado de lhe cortar a palavra num programa de rádio de opinião pública cuja temática versava "o caso dos enchidos isentos de impostos" e, desiludida, dedicava agora o tempo a desinquietar o ego de gente que dificilmente conseguia distinguir o lombo de vitela do pernil de porco.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

ESPAÇO PARA ESCREVER

2009-08-30T14:49:00.006+01:00

Para o escriba dar largas à imaginação - quando esta não lhe falta ou a musa não se faz de rogada - o espaço onde se colocam as letras é fundamental. Não precisa ser uma vasta área onde o negócio do imobiliário floresça como por artes mágicas e encha as contas bancárias daqueles que tudo sacrificam para que não fique de pé um único deserdado da sorte sem habitação, ou tão pouco, nas antípodas, uma nesga de terreno onde cresçam em sintonia, batatas, cebolas e nabiças para consumo próprio dum cidadão prevenido. A imagem de hoje, em que dos pés dos anónimos transeuntes, preocupados em atravessar a avenida antes que se esgote o tempo do sinal verde-dos-peões-com-esperança-em-sinais-melhores, até ao limite inferior da foto, creio ser o exemplo-modelo da extensão de vazio onde tanto se pode escrever um livro de poemas excêntricos como a história concêntrica de um país à procura da sua identidade e sem um polícia por perto para lhe indicar a localização do edifício de perdidos & achados. Hoje (há dias assim), sinto não ter aproveitado em pleno - cobrindo-o de palavras impossíveis - o chão da avenida que tive à disposição . Talvez os leitores que por aqui passam, o queiram acabar de preencher sem recear os sinais.

2009.Texto e foto de Alberto Oliveira.

O SINAL

2009-08-20T19:02:00.004+01:00

Uma pessoa bem pode querer fazer uma pausa para coordenar ideias, passar um vocábulo para um sítio que lhe parece mais agradável à vista ou substituir um ponto de exclamação por reticências... mas é daqueles dias em que os dedos correm pelo teclado sem pedir licença à mente qual dança frenética onde as letras formam palavras sem dificuldade aparente devorando o espaço em branco que lhes surge pela frente compondo textos de nexo duvidoso e libertas de esquemas enxertados em corno de cabra como se nunca tivessem feito outra coisa na vida (sabemos perfeitamente que as letras têm outros e múltiplos afazeres muito mais formais(?!) que estes de contarem histórias sem pés nem cabeça ou contos mutilados de pernas e peitos... ) e quando tudo, mas tudo!, em plena liberdade de escrita se encaminha para o final que irá surpreender pela enésima vez os leitores com oh´s! de espanto e ah´s! de incredulidade, ZAKE!: sinal vermelho aceso e pára tudo minha gente!

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Acontece aos melhores - onde me situo, naturalmente : depois de um mês de paragem por razões que nem eu próprio consigo explicar, o raio do semáforo corta-me a verve. Mas, optimista que sou, não perco a compostura. Pior seria se me cortasse uma outra coisa pequena e magra mas que não dispenso: o subsídio de desemprego.

2009. Foto e texto de Alberto Oliveira.

ROMANCE (DES)ANIMADO

2009-07-20T12:35:00.007+01:00

Uma vez mais, os lábios dela aproximaram-se tentadores dos de Onofre «Tu amas-me, não é verdade?» Ele era um homem de gostos simples, avesso a ser confrontado com perguntas complicadas e nunca lhe passou pela cabeça que - após duas semanas de conhecimento - Ofélia o questionasse de modo tão metafórico. Dela, estava à espera, isso sim, de uma coisa próxima de "E se a gente se casasse para o mês que vem?". No curto espaço de tempo em que Onofre se debatia com mil e uma dificuldades idiomáticas de tal modo que na sua resposta transparecesse o sentido do seu pensamento mas sem ferir os sentimentos de Ofélia, o mundo parou como acontece quando vemos o resultado de uma fotografia que tiramos numa rua movimentada: as mãos dos enamorados não avançaram mais (mais as dela que as dele), as bocas quedaram a escassos centímetros uma da outra e até os trabalhadores do centro comercial que se vê ao fundo na imagem, tiveram uma folga com que não contavam. É por estas e por outras, que demasiados romances de amor não têm finais felizes e o mercado de trabalho vai de mal a pior...

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

(Quatro anos à volta das letras e das fotos num blogue, é demasiado tempo. Tempo que me retirou a possibilidade de me profissionalizar na prática do tiro-ao-arco-do-cego ou de jogador de poker no terreiro-do-PASSO!, por exemplo. Para não perder mais tempo e oportunidades noutras modalidades desportivas, o administrador do Papel de Fantasia fecha as portas deste sítio e agradece a todos a paciência que tiveram para o ler. Legível de Oliveira.)

DAR NOTÍCIAS

2009-06-22T17:56:00.009+01:00

Para que não imaginem que a minha ausência se deve a problemas de saúde, eis-me fresco que nem uma alface como poderão constatar pela imagem que vos envio. À direita, a bengala é um mero adereço que me confere um certo ar aristocrático que não cultivo, mas que terceiros me garantem ficar a matar, sobremaneira nas fotografias com passepartout. A minha esquerda dá o braço a uma jovem que, ao saber-me investigador activo de problemas mundanos, me solicitou conforto espiritual com lágrimas nos olhos e um cocktail Margarita entre as mãos. No bar do hotel, apenas nós e um pianista careca que tocava "El dia Que Mi Quieres" à revelia de Gardel. Sei que se especulou por aí, que eu seria um dos turistas portugueses a bordo de um cruzeiro de sonho com pandemia a bordo. Não corresponde à verdade, pois estas férias tenho sempre privilegiado como meio de transporte a Zundapp que o meu tio Firmino me emprestou com uma volta na ponta. Até breve(?!).

2009. Texto e foto de Alberto Oliveir

A ESTAÇÃO MAIS QUENTE

2009-05-28T15:04:00.008+01:00

Nada fácil chegar à fala com este Legível, disse para com os seus botões Macário B. após a septuagésima tentativa de ligação ao número que constava no cartão de visita que o seu amigo de longa data lhe tinha dado, depois de uma curta e apressada troca de palavras de circunstância, à porta de um dos ministérios no Terreiro do Paço e passados cerca de vinte anos sem terem notícias um do outro. O pequeno rectângulo de cartolina branca que voltou entre os dedos apenas lhe revelava o nome que reconhecia desde os primeiros tempos de escola (o outro era o "Banqueiro", porque o amigo desde cedo afirmava que quando fosse grande havia de ser rico) e logo abaixo, em Verdana e a negrito sub-secretário do estado. Macário B., pouco dado às coisas da política nunca lhe tinha passado pela cabeça que Legível tinha atingido tal patamar nos destinos da nação e surpreendendo-se uma vez mais com os insondáveis mistérios do destino interrogou-se: o amigo teria posto de lado o objectivo de ser rico e "apenas" pretenderia chegar a conselheiro do estado ou ambas as metas estariam agora nos seus próximos horizontes? De elucubração em elucubração, veio-lhe à memória que, na confusão da despedida rápida, Legível prevenindo-o dos seus muitos afazeres, foi avisando que se quisesse telefonar, o mais certo era ouvir a voz do seu empregado italiano. Bivalve, se a memória não o atraiçoava... E mais: que dali a poucos dias partia em viagem ministerial para a Capadócia.

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Se Legível pode ir para a Capadócia, que impedimento pode haver para que Alberto Oliveira não possa ir para um destino de férias tão bom ou melhor ainda? ou nem pouco mais ou menos? ou assim-assim? São coisas que nem se perguntam. Valem pela certeza que este espaço está encerrado durante uns tempos e nem vale a pena Macário B. insistir...

2009. Texto e vídeo de Alberto Oliveira.

SAIR DOS EIXOS

2009-05-22T10:32:00.010+01:00

Após um salto no ar, dois piões e um forte cheiro a borracha queimada, o carro imobilizou-se finalmente no triângulo amarelo ao centro da imagem. Ficou imóvel no interior da viatura sem conseguir perceber a razão para aquele estranho despiste. Justamente com ele, que se considerava um condutor defensivo, como fazia questão em esclarecer a quem o quisesse ouvir e, logo naquele dia e àquela hora que ele procurara resguardar de olhos indiscretos. Para a curta viagem de regresso optara por uma estrada que sabia com escasso movimento e aprazível aos sentidos: de um lado a serra de cor ocre e imponente, e do outro, arvoredo a perder de vista. De facto, até àquele momento, o percurso tinha sido agradável e nem se havia cruzado com nenhum outro veículo. Não encontrando explicação para o sucedido e apercebendo-se que não controlava a situação, voltou-se para a mulher sentada ao seu lado «Estava a ser um dia demasiado perfeito, não achas? E que desculpa esfarrapada vou ter de arranjar quando chegar a casa para explicar que o carro pifou num sítio que nada tem a ver com os meus hábitos diár... » Com um olhar depreciativo ela interrompeu-o «Telefona para o autor deste relato. Quem sabe se não te arranja uma justificação consistente... » Depois saiu do carro, do texto e da imagem.

2009. Texto, fotografia e tela de Alberto Oliveira.

PRENUNCIAR O FIM

2009-05-15T21:46:00.030+01:00

É mais fácil descobrir uma agulha num palheiro que anunciar com exactidão o fim de qualquer coisa. Por exemplo, o último acordo ortográfico luso-brasileiro decretou que a palavra exactidão se passe a escrever exatidão . Mas quanto tempo decorrerá exactamente até que o último defensor de uma grafia que aprendeu a amar desde tenra idade, se fine? E o Mundo (assim era designado o planeta Terra pelos menos letrados na altura em que abri os olhos para esse mesmo Mundo) quando acaba? O "Mundo" tem sobrevivido àqueles que ao longo dos tempos foram anunciando o seu fim, chegando ao cúmulo de vaticinar o dia certo... Quem pode afirmar com convicção que o Futebol Clube do Porto será enfim vice-campeão da Liga na próxima época ou que Cordélia e Afrânio, meus vizinhos do sexto andar, ponham um ponto final na sua infernal relação que se arrasta há quarenta penosos anos, no dia tantos do mês tal? "E a crise? o seu fim tem data marcada?" perguntarão vocês, estimados leitores das minhas humildes letras, tentando simpaticamente descortinar "... quando é que, finalmente, editas um texto-do-teu-sentir em vez de mandares recados pelas tuas personagens?" Quem se atreve a prever o fim de uma crise que nem sequer afectou alguns e sempre tem vivido paredes meias com muitos? ou que, a fantasia pode ter limites e o fim de qualquer coisa pode muito bem ser o início de outra, não é verdade? respondo eu com outras tantas questões que não esclarecem coisíssima nenhuma e tendo sempre presente que o fim pode chegar em qualquer momento quando, por princípio, menos se espera por ele.

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Legível leu e releu o texto, nem sequer se preocupou com a ortografia e disse para com ele "Com isto acaba-se de uma vez por todas com dúvidas e especulações e já posso dormir descansado. Quer dizer, quando fôr horas disso... "

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... e para ter outros fins em vista sugere-se a visita a http://www.minguante.com/?pag=entrada. A entrada é grátis todos os dias da semana: úteis e inúteis.

2009. Foto e texto de Alberto Oliveira.

O CÍRCULO DE GIZ DO GATO INSANO

2009-05-05T23:32:00.024+01:00

Tinha sido com alguma dificuldade que marcara território. Que não se pode pedir a um gato, conhecimentos geométricos por mais rudimentares que sejam, e pegar num pau de giz com a igual destreza dum humano. Era um sítio calmo e de temperatura agradável, com milhares de livros em caixas e prateleiras. Só muito raramente - sinais da crise, um jovem subia a escada em caracol e recolhia um livro para repôr no lugar de outro de igual título, que acabara de ser vendido na loja rente à rua. A meio de uma temporada, na qual o mês de Janeiro foi a excepção, a monotonia começou a fazer-se sentir e a minar-lhe o pêlo . Ainda se soubesse ler... Foi no decurso desta inquietação, perceptível pelos movimentos nervosos da cauda, que atentou no homem do rés-do-chão do prédio ao lado. Queimava os dias de phones nos ouvidos, e aparentemente, passava na perfeição por um daqueles melómanos em que tudo na vida está bem, desde que a música não entre em ruptura de stocks. Mas o nosso felídeo, experiente de sete vidas, que não confundia gato por lebre, quando se apercebeu que o amante da arte dos sons, subia repetidamente o olhar guloso para o seu sítio, entendeu tudo: o homem preparava-se para lhe usurpar o território. Tão desesperado ficou por, num ápice, passar do estado de agitação ao de candidato a sem-abrigo - não sendo este último estado de sua iniciativa, que nem deu conta que num expositor, a imagem de Bertolt Brecht na capa de um livro, lhe piscava um olho e se propunha mediar o conflito próximo. Saltou, vigilante, para uma caixa de cartão e aguardou em ânsias, que um autor saísse das linhas de um poema e lhe desse indicações precisas que o resto viria por acréscimo.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

CLARA BÓIA

2009-04-27T23:30:00.003+01:00

Pergunto a Clara, se quando desce na vida, esses reveses podem ser explicados com a claridade que exigimos a nós próprios, das vezes que nos propomos fazer a contabilidade da nossa existência. Ela responde sem hesitação, que não. Porque crê que existe uma qualquer força desconhecida que faz com que os azares e contrariedades que lhe batem à porta se multipliquem sem intervalos. E isso, acrescenta, não tem explicação lógica, adiantando entretanto que de supersticiosa não tem nada. «Agora, por exemplo, estou no "ciclo da escada rolante". Esteja com atenção e veja o que vai acontecer de seguida. Vou ser engolida por uma medonha negritude. Fui ou não fui?! E no fim da escadaria apenas não torci um pé porque não calhou. Certo? E o combóio que pretendia apanhar, enh?! já se foi e só daqui a três longos minutos chega outro com tanta gente, que provavelmente não consigo lugar sentada. O que me diz a isto? E porque vou chegar atrasada ao serviço, espera-me um sermão dos antigos do meu chefe. Mas hoje não estou para o ouvir e vou voltar para casa. O meu marido - que está com baixa médica há uns tempos largos, quando me vir chegar exclama "Desta vez é que foste despedida! Mas já que cá estás, prepara-me o pequeno-almoço que não me importo de o comer na cama." Entre o sermão do meu chefe e o pequeno-almoço do meu marido, opto pela escada rolante, percebe? Mas tudo isto começou tinha eu os meus três anos. A banhos, numa das praias da Costa da Caparica, o meu pai deixou de me segurar por uns momentos e, voltando-se para a minha mãe, gritou "A Clara bóia!!", enquanto eu, totalmente submersa, era invadida por uma escuridão assustadora (nunca consegui abrir os olhos sob a água) provava o sabor do sal Atlantico pela primeira vez e os pés de um nadador de domingo só não me acertaram por puro acaso.»

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O ATALHO

2009-04-19T23:56:00.005+01:00

"Quem se mete em atalhos mete-se em trabalhos." dizia a minha avó de quem herdei o prazer de dizer coisas que tanto podem pretender ter algum significado social ou que apenas justificam o acto de substituir silêncios mais ou menos prolongados, quando a oralidade resvala para níveis deficitários que não fazem o meu género. Reconheço que tal gosto tem contrariedades, que no mínimo serei reconhecido por "fala-barato" (entendo perfeitamente o olhar de comiseração de um qualquer ouvinte que quer dizer o mesmo que «Este fulano está nas suas sete quintas: a encher chouriços.») e podem atingir a ofensa intelectual (a mim e ao poeta) com a frase directa, na cara: «Vai falar com o Camões!». Vem isto a propósito (?!) de, num destes dias, o guia de um grupo de caminheiros onde eu me incluia, interromper a marcha e informar «Agora vamos atalhar por um caminho que vocês ainda não conhecem.» Deu dois passos em frente e deixámos de o ver. Caiu por um barranco que vai acabar num areal banhado pelo Atlântico. O escritor Abraão Segismundo sossegou-nos, pois segundo o seu relato, quando iniciava a subida do mesmo acidente de terreno, cruzou-se com o nosso guia em queda, em velocidade moderada e aparentando razoável estado físico à excepção de uma fractura no metatarso do pé esquerdo.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

DA CANÇÃO DE ENGATE

2009-04-12T11:55:00.015+01:00

Ainda trazia no ouvido o refrão da canção de António Variações quando chegou à estação do metro "Tu continuas à espera/ do melhor que já não vem/E a esperança foi encontrada/antes de ti por alguém/E eu sou melhor que nada." Não percebeu bem se a mulher do anúncio o encorajava sorrindo ou se lhe sorria ironicamente, pronta a escapar-se (dando lugar à publicidade a outro produto) assim que ele ensaiasse o primeiro de uma série de estafados galanteios ou se aproximasse perigosamente dos carris da realidade. Desta vez, Ludgero Casanova não arriscou, mantendo-se a uma distância que considerou a menos perigosa a desviantes devaneios porque na sua cabeça, uma multidão de mulheres que desejara ter possuido, algumas que julgara possuir e, finalmente, umas poucas que o possuiram, reuniam-se em plenário para decidir do destino a dar-lhe. A chegada do combóio para Telheiras salvou-o de ouvir um veredicto que não queria imaginar. Ofegante, entrou na primeira carruagem e sentou-se. Aos poucos a respiração voltou à normalidade e aguardou que a cabeça se esvaziasse de mulheres. Quando levantou os olhos, viu-a. Sentada à sua frente, uma mulher de rara beleza sorria com um sorriso como nunca vira outro igual. Não se conteve «Ah, tu também sorris, mas pelo menos não és uma mulher de papel!» Ela não deixou de sorrir «Engano teu. Sou de papel, sim. De papel de fantasia me vestiram.»

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

A NOTÍCIA

2009-04-05T11:05:00.004+01:00

Bem poderia ter acontecido que ontem, caso tivéssemos sintonizado um dos canais televisivos nas notícias das vinte horas, escutássemos a voz dramática do pivot anunciando pesaroso «Jovem promessa das letras morre tragicamente.» E logo a seguir uma foto do infeliz - ainda adolescente, transportando uma prancha de skate debaixo do braço esquerdo, outra de surf, sob o braço direito e os pés calçados com patins em linha. Depois, os pormenores sórdidos, acompanhados de um arquear da sobrancelha direita do pivot «Abraão Segismundo ao caminhar absorto, congeminando mais uma saga literária da sua lavra a que já habituou os seus fiéis leitores, não reparou no precipício a seus pés, caindo de uma altura de cerca de cinquenta metros e sendo tragado de imediato pelas águas revoltas do oceano Atlântico. As buscas do corpo foram interrompidas sexta-feira à hora do jantar que se prolongou até de madrugada. Apurámos que serão reatadas após o pequeno-almoço de segunda-feira que se prevê demorado. Segismundo contava cinquenta e cinco anos, escrevia desde os cinco e ameaçava publicar uma primeira edição em papel, do manuscrito "Como Ser Feliz no País do Bacalhau Com Alguns". O reconhecimento público do malogrado autor, fazia-se sentir nos comentários aos elaborados textos que editava na blogosfera, nos infindáveis momentos de ócio que a sua desgastante e insuficiente remunerada actividade de administrador de duas holdings lhe permitiam.» Felizmente que tal acidente (lamentável) não aconteceu, como se comprova pela foto acima publicada e que - pelo sentido das pegadas, o escritor subiu pelo próprio pé uma encosta que não seria um precipício propiciador de quedas fatais e onde as ondas mansas do Atlântico morreram (essas sim) na areia onde se produziu este texto.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O TEMPO VIGIADO

2009-03-29T23:49:00.006+01:00

Vigiando as águas vigio o tempo filtrado em areias finíssimas de praias paradisíacas anunciadas por agências de viagens que me vendem sonhos que dificilmente se cumprem em tempo real. Sonho com agências de viagens viajando a preços desde e acabo por viajar com preços acima de. Vigio a bagagem até onde é permitido aos meus olhos acompanhá-la antes dela me apartar e, por cada mala perdida, fico mais pobre de uma amiga chegada. Ao vigiar a água que me lambe os pés reconheço que não é tão azul marinha ou verde mar como a que os folhetos prometem: as mais das vezes é amarelada tal como a das imagens desses folhetos, queimados pelo sol de agostos passados. Dos banhos, não sei o que mais vigiar: se a multidão que se banha ou a multidão que me desaba em cima com o banho por tomar. Por um destes dias - acrescentada mais uma hora de claridade a cada um deles por força de um relógio que constantemente vigio, estarei a caminhar sob a areia húmida de uma qualquer praia hoje imaginada, na expectativa de que, pelo menos, a cor das bandeiras não amareleça e me confunda, como a dos folhetos de viagens expostos ao sol dum outro estio. Mas nem tudo são más notícias: a temperatura voltou a cair para valores mais baixos e acorda-me para a realidade. A de ter ainda mais algum tempo para voltar ao assunto.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

UM AMOR DIFERENTE

2009-03-21T23:08:00.012Z

Foi numa sexta-feira à noite no fim de uma aula de escrita criativa. Abraão há um ror de tempo que não tirava os olhos de Clarinda e reconhecendo que Clarinda não desviava os seus dos dele, decidiu tomar a iniciativa de acelerar o caso, não fosse o dito resvalar perigosamente para um inócuo e desmotivante platonismo. Abordou-a, procurando aparentar alguma casualidade «O que dirias se eu te convidasse a darmos uma volta amanhã?» Ela não mostrou qualquer embaraço «Podias pelo menos perguntar se eu ando com alguém.» Nem lhe deu qualquer hipótese de retorquir acrescentando «Não ando. E já tens algo em mente?» Ele não pensou duas vezes «Bom, se estiveres de acordo podemos ir à Feira da Ladra.» Clarinda teve a leve suspeita que aquele primeiro encontro com Abraão bem poderia vir a ser também o último «Agora percebo porque andas na escrita criativa: és pouco original. Mas nada de falsas ideias a meu respeito: eu sou tão, tão criativa, que ando a ver se com estas aulas tanta criatividade tenha um intervalo. Bom, vou dar-te o benefício da dúvida, pode ser que amanhã me surpreendas.» No dia seguinte, depois de percorrerem Lisboa de ponta-a-ponta ele anunciou triunfante «Chegámos!» Ela não podia crer no que ouvira «Mas isto não é a Feira da Ladra tal como a descreve o Alfredo Legível!» Ele sorriu benevolente «Apenas quis confirmar se tinhas lido o último texto do Papel de Fantasia.» Foi assim que tudo começou. Maria Clarinda Criativa e Alfredo Abraão Legível uniram os seus destinos e tiveram muitos blogs colectivos.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

FEIRA DA LADRA

2009-03-13T23:13:00.001Z

Não querendo correr riscos, tinha estudado ao pormenor esta sua primeira vinda à feira. Mas a verdade é que a coisa não começou da melhor maneira, pois quando chegou, o único lugar que não estava ocupado situava-se bem longe da zona nevrálgica do evento: digamos que se encontrava onde a feira se iniciava, para os que entravam por ali, ou terminava para aqueles que dela se despediam ... Abriu o pano preto aveludado - com algumas nódoas bem visíveis que teria de ter o cuidado de cobrir com os objectos expostos, estendendo-o sobre as pedras irregulares do passeio. Depois retirou um papel de um dos bolsos do blusão e consultando-o amiudadas vezes foi distribuindo os objectos que tinha trazido de casa. Era nesta montagem que apostava o êxito do seu negócio. Numa primeira fila ao comprimento do pano, alinhou (por esta ordem) os livros A Felicidade Conjugal de Tolstoi, À Beira do Abismo de Chandler (da colecção Vampiro), Gabriela Cravo e Canela de Amado e Vidas Secas de Graciliano. Voltou a guardar na sacola Angústia Para o Jantar de Sttau Monteiro, não fosse o diabo tecê-las, substituindo-o pela Feira Cabisbaixa de Alexandre O´Neill... A fila seguinte foi dedicada aos albuns em vinil produzidos: But Seriously de Phil Collins, Achtung Baby dos U2, Cantigas de Maio do Zeca, O Despertar dos Alquimistas de Fausto e o Canto da Boca ("é terça-feira, feira da ladra... ") de Sérgio Godinho. Ia jurar que tinha clientes para o Trio Odemira, mas não se aventurou. Na terceira e última fila, notas e moedas. Das de mil escudos em papel, de dona Maria II, às cunhadas de vinte e cinco tostões da "Caravela". «Do século vinte e um, tem alguma coisa?» perguntou o primeiro potencial cliente a Alfredo Legível «Tenho o Papel de Fantasia. Quer dar uma vista de olhos?»

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

OS ROSTOS DA CONVERSA

2009-02-27T11:19:00.010Z

Por vezes confundes-me. Não, não é por aí, pela variedade de faces que me apresentas quando tenho alguma disponibilidade para trocarmos umas palavras. Se eu fosse um sujeitinho irónico, fazendo de ridicularizar os outros o meu modo de vida e me esquecesse que tu és a minha cara chapada, diria que tens a dita totalmente preenchida de acne na forma de rostos-tipo-passe. Confundes-me, pois só muito raramente tens opinião, e com alguma dificuldade discorres ou argumentas na primeira pessoa do singular. Contas histórias mirabolantes que não são as que tu vives, mas as dos outros (e isso não é muito elegante, sabendo nós que quem nos lê, faz gosto de saber quem está por detrás das palavras que descrevem tais relatos) e, pelo tempo que te conheço, isso começa a ser inquietante. Porque as histórias, personificadas por gente tão estapafúrdia que não lembra ao diabo me merecem cada vez menos crédito e, sobretudo porque quando dialogo com tantas pessoas que tens dentro de ti, fico com a vaga impressão (ou será mau-estar?) que tu e eu (ou eu e tu) somos a mesma pessoa. Não te acontece pensar nisso? Ora, ora, que questão desprovida de sentido. É quase idêntica à de perguntarmos ao primeiro-ministro se está de boa-fé com quem o elegeu (mais os outros) e ele - iluminado por um clarão de humildade, nos remeter (mais a resposta) para o seu ministro da presidência...

2009. Texto, tela e foto de Alberto Oliveira.

O HOMEM DE UMA PERNA SÓ

2009-02-19T17:01:00.012Z

Quando lhe abri a porta percebi logo que não se tratava de mais um daqueles pedintes que não temos maneira de saber se as necessidades prementes anunciadas em papel amarrotado e escrita de difícil leitura, o são de facto. Conturbados tempos estes, ditos de crise económica global, que fazem vítimas de facto e outros que se vitimizam sem o ser . Este, vinha de mãos vazias e esperou que eu fizesse a pergunta sacramental "O que deseja?" Pareceu-me ver alguma perplexidade no seu rosto e imaginei-o cidadão de um país distante perante a barreira assustadora de um idioma que não se entende. Mas não era assim, porque respirou fundo e falou em português de Portugal "Não quero que tenha pena de mim. Apenas pretendo que me dê água para eu poder continuar a seguir o meu caminho." Estranhei a solicitação ao mesmo tempo que os meus olhos desciam para a sua perna esquerda, de calça arregaçada e uma garrafa de plástico no lugar da pele e osso. Contou a história em poucas palavras "... eu era daqueles que ainda se esfarrapavam a trabalhar no campo. Mas os problemas multiplicaram-se de tal modo que, distraido, só dei pela máquina debulhadora me ter ceifado a perna, depois de perder o equilíbrio. Se não se importa - e se tiver, prefiro atestar com a do Luso. Que é a marca de origem da garrafa... "

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

DO OUTRO LADO DA ESCRITA

2009-02-10T12:33:00.010Z

"Hoje cheguei até aqui com a honesta intenção de te confessar que me sinto dividido. Sabendo ambos, até à exaustão, que de honestas intenções está o inferno cheio e que no lugar mais recôndito dos nossos seres guardamos religiosamente alguns pensamentos que dificilmente repartimos com alguém - mesmo aqueles a quem amamos ou juramos fidelidade, foi enorme o grau de dificuldade com que me defrontei ao decidir revelar-te em que consiste tal divisão. Ei-la, para provar a mim próprio que não tenho de me recear. Por um lado faço coro contigo, do sorriso que as minhas palavras te provocam, fazendo-te crer que deste lado vive um sujeito que se encontra de óptimas relações com a existência, quando, na verdade isso não corresponde à realidade pois detesto risinhos e a vida sempre me foi madrasta. Por outro, das vezes que uma frase minha anunciadora de maus presságios ou amores falhados te fazem rolar uma lágrima na face, entristeço-me solidário... mas o que me apetecia mesmo era soltar uma valente gargalhada, porque o fado nunca me seduziu. Dirás tu «Mas este gajo é um sacaninha de alto calibre!» Nada disso. Sou apenas aquilo que queres ouvir e que te dá prazer."

Nem se deu ao trabalho de ler a assinatura - pois reconhecia o estilo de olhos fechados. Encolheu os ombros e foi-se à vida. Que é como quem diz, ao teatro.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

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Se não é supersticioso porque dá azar, leia a edição número treze (13) da Minguante

A OVELHA VOADORA

2009-02-03T21:43:00.005Z

Não é a primeira nem será a última vez que tentam entrar-me em casa não sendo convidados, utilizando o acesso mais natural nestes casos: a porta. Estou a referir-me, por exemplo, à minha prima em terceiro grau Sezinanda - com quem cortei relações logo que me informaram que tinha uma familiar com tão despropositada graça e que ainda não perdeu a esperança de me provar que o Alberto Jardim da Celeste tem mais piada que os Monty Phyton todos juntos. A uma anónima delegada de vendas de um monstruoso aparelho aspirador equipado com um arsenal de extras onde provavelmente se encontraria uma lâmina desfazedora de barbas assassina, que pretendia à viva força limpar cinco centímetros quadrados do enoooorme tapete de Arraiolos que se estende ao comprido no hall, para provar a eficiência da assustadora máquina de guerra. De um simpático casal sénior (raios m´partam se aquilo não é um arranjinho!) que não desistia de me convencer que uma conversa a três (como é que esta gente adivinhou que sou viúvo?) era meio caminho andado para cantar hossanas na próxima celebração de um credo religioso que não fixei o nome. Ou de um sujeito com mau aspecto que se apresentou como representante da tv cabo e quando lhe disse que já estava servido, pôs um pé entre a porta e o limiar da entrada. Bem arranjado estaria eu se não me ocorresse pisar-lhe os calos e fechar-lhe a porta na cara. Hoje, já quase noite, foi a vez de uma ovelha. Voadora. Que optou pela janela da varanda quem sabe se atraida pelos acordes jazísticos de Miles Davis. Voou, sobrevoou, subiu, desceu, mas não me convenceu. Nem sequer tinha consigo um lenço de assoar.

2009. Texto e vídeo de Alberto Oliveira.

PROJECTO PARA UM QUASE BEIJO

2009-01-28T18:19:00.016Z

Se há imagens que se podem prestar a alguns equívocos ou levantam questões mais ou menos interessantes esta é uma delas. Devo desde já esclarecer que não se trata de uma montagem, porque fotografei o casal no mesmo momento e aquilo que num primeiro relance parece ser um parzinho enamorado que de olhos cerrados prepara um doce beijo, não o é. Mostrei-lhes a foto logo depois de os fixar na digital, acharam o resultado surpreendente, riram-se ainda mais que eu próprio - o que é estranho, e autorizaram-me a sua publicação. Ela nasceu em Montpelier, dá pelo nome de Dafne, iniciou recentemente a sua ligação ao mundo da moda e confessou-me com a cara mais séria deste mundo e revirando os olhos, que gostaria de ter uma carreira semelhante à de Kate Moss na versão mais hard. Ele, Filippo Orsini é natural de Castel Maggiore - uma comuna da província de Bolonha, é professor de esperanto em Kuala Lumpur e um ambientalista convicto, colaborando regularmente com a Greenpeace (nos meses terminados em "a") em acções de protesto contra os caçadores de papa-formigas no deserto de Sonora (Baixa Califórnia). Quis o destino que eu estivesse atento, quando os dois se cruzaram naquele dia, muito próximos um do outro mas em planos diferentes, daí a ilusão de óptica. Ela - em primeiro plano, assobiava para o seu caniche que ladrava nervosamente para um outdoor que publicitava costeletas de porco enlatadas e ele, emocionado, estava a centímetros de beijar a única árvore ainda existente na longa avenida novaiorquina.

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

DE NOITE TODOS OS RECEIOS SE CONFUNDEM

2009-01-21T16:59:00.026Z

sabes como detesto passar a estas horas por ruas tão escassamente iluminadas sem sinal de gente e ficar com os nervos em franja por estar sempre na expectativa que nos aconteça o pior lamentava-se ela sem grande convicção porque ele com aquele meio sorriso que lhe fazia lembrar vagamente o jude law depois de um fim de dia passado a amarem-se tão tântrica e dramaticamente que três horas na cama bem se podiam confundir com dois minutos do resto das suas vidas acabava por a convencer vá lá veste qualquer coisa e vamos desafiar a noite e os nossos ancestrais receios do escuro entrando depois pela negritude que há muito deixara de ser criança ele respirando confiança mas com um olho na ferradura e outro na noite negra e ela branca de medo tremendo agarrada a ele como uma lapa e temerosa que lhe ficara para sempre gravada na memória aquela vez em que um homem enorme de naifa pequena em riste numa mão e na outra um naco de pão clamando por umas rodelas de chouriço lhes passou rente sumindo-se logo a seguir no interior da escuridão e o pavor foi tão grande que ela não se conteve e molhou as calcinhas mas chegados a casa fizeram amor como nunca tinham feito e ele olhando-a bem para dentro dos seus olhos verdes de esperanças adiadas sossegou-a como o receio te estimula amor e te faz tão bonita resplandecente mesmo acredita género cate blanchette reconfortada ela nem o deixou continuar e a ti o que mais te excita perguntou-lhe com os olhos marejados de lágrimas não ter feito pontuação neste texto por exemplo respondeu ele

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

CONTRADANÇA

2009-01-13T21:26:00.005Z

Defensor fervoroso da dança, mau grado o volume da pança, com desembaraço dificilmente acertava um passo. Não distinguia o mambo do tango e pasme-se! até, o cha-cha-cha do café-café. Maneava a cabeça qual salamandra, desconhecia o golpe da perna malandra. Enfim, mexia os pés assim, sem eira nem beira, qual galo doido preso em capoeira. Sem requebro de anca, mas a grande panca que tinha pela dança, morava plena no seu coração. Sózinho, era o rei do salão.

2009. Texto e vídeo de Alberto Oliveira. Música: "chilloutxis"

O HOMEM DO PÉNIS AZUL...

2009-01-07T11:10:00.007Z

... não seria personagem relevante para figurar neste primeiro texto do novo ano, não fosse ter sido visto - por populares bem agasalhados, nas proximidades do Mosteiro dos Jerónimos, no estado que a imagem documenta. Porque na verdade, estivesse o cidadão composto (que é como quem diz, vestido) ninguém se daria ao trabalho de tentar adivinhar a cor do tal apêndice. E quase me atrevo a afirmar que nem sequer fariam reparo no seu olho direito, também azul, porque sabemos de fonte segura que um olho nu vale o que vale, mas um pénis despido já se presta a considerações mais aprofundadas ou até, quem sabe, científico-valorativas. O homem em causa, para além da ausência de vestes, apresentava o corpo retalhado, da alma não havia sinais visíveis e no rosto uma indescritível máscara de espanto. Um lisboeta mais afoito chegou mesmo a interpelá-lo «... se devido à sinalética-cromática-corporal não seria um monárquico convicto perdido no tempo?». O nosso homem nem se dignou responder, continuando a sua marcha quase automatizada e o olhar perdido em frente na direcção do Centro Cultural de Belém.. Dizem os que já lá foram, que é a última aquisição de Berardo e tem o título "Futebolista sem chuteiras".

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O prometido é devido. "O Fantasias", ao contrário do personagem do texto acima, apresenta-se a partir de hoje com novas roupagens. Melhoradas, como seria de esperar. O papel é de qualidade superior (acetinado e não suja as mãos dos leitores), às imagens agora só lhes falta falar (estou a tratar disso) e a palavra escrita deve fazer-se ouvir aí. Desse lado. Não?! então é porque falta afinar alguma coisa no som...

2009. Texto e foto de Alberto Oliveira.

FAZER FESTAS

2008-12-21T10:31:00.004Z

Faço votos que não vos venha a calhar no sapatinho uma lembrança desta "prenda". Sabe-se que há gente que, com o afã incontrolável de dar coisas às pessoas, nem lhes passa pela cabeça que as pessoas quando as recebem lhes pode dar uma coisa. Má. Até porque este tem sido um ano cheio de "dádivas", fartura a que as pessoas não estavam habituadas. Finalmente o Pai Natal não se pode queixar de trabalhar que nem um mouro por esta altura do ano, pois encontrou filantropos do género deste que a imagem mostra, que com ele colaboram "desinteressadamente".

No que ao gerente desta "loja" se refere, ele vai para sítio bem longe do ruido que as luzes habituais da quadra lhe provocam aos tímpanos e ao trânsito intenso das rodas de bolo-rei nas estradas portuguesas, regressando no próximo ano com o "Fantasias" totalmente renovado. Assim - e sem pretender ser exaustivo, este blog não "perseguirá outros blogs" (que é uma coisa muito feia e origina aquela maleita da "mania da perseguição"), neste espaço não haverá lugar à edição de jogos de azar, concursos infantis, descrição doentia de desgraças alheias, à visibilidade de listas de assinaturas "contra a matança sangrenta do piolho da costura" ou à promoção do lançamento de livros de carácter pornográfico ou libidinoso. Mas haverão muitas festas. Em tudo que fôr cão, gato ou qualquer outro animal de estimação ou nem por isso.

2008. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O BALÃO RESISTENTE

2008-12-12T16:43:00.006Z

Foi aquilo a que se chama um espectáculo deprimente. Houve momentos em que temi pela vida do pobre balão, que a teimosia e a maldade humana parecem não ter limites. Sem poder referir os promotores de tal evento - que muito convenientemente se escusaram a dar a cara e os nomes, registo a actuação deplorável no terreno, a quem foi dada a incumbência de fazer elevar nos ares, um balão que qualquer patego percebia de olhos fechados não pertencer àquela história. Que a manter a atitude, defraudando as expectativas do público que se encontrava no local, de tudo o ameaçaram: com governos musculados, pálidas oposições, ministros de um governo republicano com o rei na barriga, deputados absentistas, banqueiros trafulhas, a recessão atrás da porta, carne de porco irlandesa, enfim, uma panóplia recheada de mimos natalícios e com a cereja em cima do bolo fazendo lembrar os tempos da velha senhora: injectando-lhe nas entranhas montes de ar quente que cá para mim devia estar a ferver. A tudo, o estóico balão resistiu. Ou seja, não subiu. Um homem a meu lado, baixando a voz confidenciou-me "Sei o que se passou. Foram arrancá-lo - de manhã e pela força, a um livro de banda desenhada".

2008. Texto e vídeo de Alberto Oliveira.

O ELEVADOR AMARELO

2008-12-05T17:33:00.004Z

Confesso que os preferia azuis - aos elevadores, para quando chegados "lá ao cimo" se confundissem com o céu da mesma cor, naturalmente em dias mais claros que este em que vos escrevo: cinzento, molhado e frio. Também por isto, os elevadores azuis apenas deviam funcionar em dias de estio e sem a previsão de uma única nuvem na chegada ao topo da viagem. Ao sairem da máquina, os passageiros sentir-se-iam gratos por terem alcançado o ponto de confluência entre o azul-terreno e o azul-celeste, pelo módico preço do simples título de transporte de um transporte público. Depois e no meio de oh!´s de espanto e ah!´s de deslumbre, cada um decidiria do seu destino: dar um passo em frente e passar umas férias em tal paraíso azul-altíssimo ou regressar à terra-baixa com um sorriso amarelo num elevador da mesma cor. Maria da Luz do Espírito Santo - do seu nome de guerra Mariluz, prescinde do ascensor e sobe em esforço a calçada íngreme a penantes, pois a sua fé é inabalável: der por onde der "lá no alto" deve estar tudo azul à sua espera. Manecas Olho d´Lince e Arnaldo Mão Leve sabem que "para baixo todos os santos ajudam" e quando atingem os Restauradores olham enlevados o Castelo de São Jorge iluminado por uma larga fatia de sol como que enfeitiçando turistas louros e desprevenidos.

2008. Texto e vídeo de Alberto Oliveira.

"PERNAS PARA QUE AS QUEREM?"

2008-11-29T11:10:00.018Z

... perguntava-se Li Sai Só, risonho e abastado comerciante de vinhos licorosos na florida e industrializada cidade de Ter Pé Sai Karo, reconhecida pelas suas aromáticas e espirituosas bebidas. Recém-chegado ao Porto por solicitação do seu criador, encontrava-se agora na enorme sala expositória na companhia de dezenas e dezenas de clones seus que apenas se distiguiam pelas posições corporais e no tamanho, uma vez que as componentes faciais a todos eram comuns: do sorriso-em-paz-com-a-vida até aos olhos rasgados, característicos dos povos orientais. Do lado de cá do espelho, Li Sai bem se curvava para não perder qualquer ângulo de visão e não queria crer no que via: ao contrário do que acontecia com os seus iguais, as pernas dos visitantes não se detinham junto a si, ele que se imaginou cercado de questões de toda a ordem e que para as quais já tinha engatilhadas respostas na ponta da língua, resultantes de outras exposições noutros paises. Até que percebeu: apressadas, as pernas dos visitantes corriam ao encontro dos respectivos troncos e cabeças que se encontravam mais acima e do outro lado do espelho.

2008. Texto e vídeo de Alberto Oliveira.

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NOTA: As pernas que se possam observar do lado de cá do espelho (do lado onde se encontra Li Sai Só), entraram nesse espaço depois de editado este post e, naturalmente, à revelia do autor do mesmo. São as pernas que se conhecem popularmente por "sem pés nem cabeça".

EM CONTRA-MÃO

2008-11-23T11:06:00.004Z

Pertence ao alargado grupo daqueles que tremem por tudo quanto é sítio quando são obrigados a conduzir-se no país dos bifes com batatas fritas e ovo-a-cavalo, exercitando-se muito antes mentalmente em animadas e complexas sessões "esquerda-direita", "direita-esquerda" a ponto de se baralharem por completo, deixando-se ir "rodando ao centro", que é como quem diz, pisando permanentemente o traço contínuo da esperteza natural, tão cara a tantos luso-encartados. Escrevo sobre o meu vizinho Florêncio que não o fez por menos: treinou logo pela manhã numa rua da cidade com sentido único, manobrando o Fantasias, garboso corcel topo de gama com tracção às quatro patas, não fazendo caso dos avisos do cão Fantas "que o 35 da Carris se aproximava em sentido contrário."

2008. Texto e vídeo de Alberto Oliveira.

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Obs.: Todas as personagens e situações deste texto, são fruto da imaginação delirante do autor . Quaisquer coincidências com a fantasia, são puras semelhanças com a realidade.

A SINA DA CIDADE

2008-11-17T17:50:00.014Z

O fado da cidade, é dela parecer necessitar do fado que lhe atravessa as entranhas, como do pão para a boca. Doloridas, a música e as palavras vindas de histórias de amores canalhas e paixões indizíveis, cravam-se na calçada portuguesa, deliceram ruas e avenidas e levam às lágrimas becos e travessas. A voz da fadista que preenche o pequeno rectângulo do vídeo, tem a forma de uma guitarra que se confunde e prolonga, nas vozes dispersas dos que, de tão apressados passarem, não lhe sentem as cordas nem lhe ouvem as queixas. Porque é um fado que de tanto se ouvir já não se dá por ele. Apenas a cidade.

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Além do fado que aqui hoje vos trago, também a Minguante-Revista Online de Microcontos, tem fados para todos os gostos e feitios. Leiam-na "e digam lá (depois) se pode ou não escrever-se o fado".

2008. Texto e vídeo de Alberto Oliveira.

O CICLO DO CICLISMO

2008-11-08T11:58:00.007Z

"... bom, sentada já ela está e há quanto tempo... mas em bicos dos pés. Do mal o menos: o seu rabo até se adapta bem ao meu selim e não é da clientela mais amiga das calorias, que esta semana já me calhou um que, mal me montou, o aro da roda de trás deixou de ser uma circunferência perfeita. Sim, que ele há cada utilizador do serviço que presto à comunidade... Mas com esta jovem -e dos nervos que a acometeram, fazendo-me estremecer o guiador, das duas uma: nunca experimentou o prazer supremo de pedalar num velocípede como eu e receia que o corpinho beije o asfalto quando deixar de ter os pés apoiados no chão, ou fica a fazer serão nesta posição até ao final deste texto. Não que me deite a adivinhar, mas quase aposto que lá bem no seu íntimo, já se arrependeu mil vezes de não ter comprado o título de transporte da Carris e que por esta altura já tivesse chegado a Belém. Pior ainda: começam os transeuntes a olhá-la com alguma surpresa, sorrisos mal-disfarçados e comentários jocosos como o daquele jovem casal que agora voltou as costas a estas linhas e a imaginou uma séria concorrente à estatuária da cidade, no geral, e à do Terreiro do Paço em particular ..."

2008. Texto e foto de Alberto Oliveira.

O HOMEM QUE VIA DEMAIS

2008-10-31T23:06:00.002Z

"Vêm aí os ciclistas!" ouviram-se diversas vozes gritar. O homem do boné à minha direita assestou a máquina fotográfica na direcção de onde se esperava que surgissem os atletas. O ruido ensurdecedor e a passagem mais rápida que o pensamento de uma mancha cor-de-limão foi tudo o que os ouvidos e olhos dos espectadores - ávidos de assistir às proezas incomuns de desportistas predestinados para a competição em bicicletas, conseguiram distinguir. "Bela prova!" sentenciou depois, um dos fulanos à esquerda. "É preciso ter lata! estivemos aqui quase duas horas à espera de os ver passar e tudo se resumiu ao som de uma trovoada e de uma coisa que nem tive tempo de lhe ver a forma." disse a mulher que o acompanhava. Ele não se deu por achado "Ah Alzira! então não percebeste que era o camisola amarela numa velocidade doida e que os outros todos já tinham desistido?! Vamos lá então ao Rossio ver as montras... "

2008. Texto e vídeo de Alberto Oliveira.

O DESFAZEDOR DE HISTÓRIAS

2008-10-26T23:23:00.010Z

Encontravam-se reunidas as condições para uma razoável(?!) história. Do cenário -passando pelos figurantes, até aos protagonistas: o passeio fluvial pelo Douro cumpria-se conforme o previsto, a paisagem soberba não tinha faltado à chamada tal como a menina da agência tinha prometido, com a animação que as gentes do norte põem nestas jornadas (é verdade, não me lembro de ter reconhecido a bordo fisionomias ou falas vindas da estranja) e de um jovem casal que -ia jurar (e se assim não fosse, mudar-lhe as intenções pondo-lhe nas bocas e nos gestos palavras minhas não seria coisa do outro mundo) estava ali a iniciar uma outra história, essa pontuada de amores prometidos ou paixões incontroláveis. Quando me preparava para captar a imagem base para esse relato, o João -adepto confesso do azul-fcp, mas de t-shirt vermelha, decidiu interromper-me o verde-esperançoso processo criativo apontando-me a sua câmara digital. Do jovem casal, ficou o gesto dela a segurar a saia que um súbito golpe de vento malicioso pretendeu levantar. Dele, o joelho como que a definir a posse... territorial. Da nesga de rio... Bom, isso são outras histórias.

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Para que não se diga que me limito a escrevinhar fantasias, eis um pequeno apontamento de um dia que passei no Norte. O puto portou-se lindamente quando lhe pedi para se enquadrar no texto, só me custou o preço de um gelado e nem cheguei a saber de facto se o seu nome é João... ou Francisco.

2008. Texto e foto de Alberto Oliveira.

SEM TÍTULO E DESCALÇO

2008-10-21T23:40:00.013+01:00

"Vê lá se estás sossegada e aproveitas o tempo para descansar enquanto a nossa dona não nos põe os pés em cima!" repreendeu com presilha de poucos amigos, a sua irmã-gémea-direita. "Ora, sabes tão bem quanto eu, o prazer que tenho em me mover de minha livre vontade e leve como uma pena. Nem parece que caminhas à esquerda! sempre pronta que ela te calce e determine o chão para onde te leva, que não se ensaia nada para nos usar agora no quarto, ou amanhã de manhã no quintal, pejado de merda das galinhas e do Meia de Leite, o cão que foi buscar a um texto do Legível que aquela cabecinha não tem ideias próprias... E além do pouco cuidado que tem com a linha, parece que é cega a mulher! como foi o caso de ontem quando deu um pontapé no canteiro das rosas que até me fez ver estrelas de tal modo a borracha me ficou à banda. Desmiolada como é, e sem tento na carteira, estou cá a futurar que mais dia menos dia, olha para mim e farta, me atira para o lixo. Mas nessa altura, tu também vais, mana! e depois quero ver-te numa manif de calçado reformado e velho, a gritar palavras de ordem. Quando já ninguém te quiser para o pé... "

2008. Texto e foto de Alberto Oliveira.